Колонны храма слишком высоки. 
Святые - незнакомы. 
Сумрак - страшен. 

На сером камне тень чужой руки 
тебя манит во мрак священной чаши, 
и будто рядом - робкие шаги, 
но - никого. 

Шаги все тише, 
тише... 

А может, это просто слух шалит 
и ловит ветер, прячущийся в нишах? 

Тревога. 
Неуверенность. 
Свеча 
безвольно гаснет. 
Витражи кричат 
о том, что было 
и, наверно, будет... 

На жизнь наброшен черный капюшон. 
И страшно быть наедине с душой - 
своей душой, 
тоскующей о чуде.