Колонны храма слишком высоки.
Святые - незнакомы.
Сумрак - страшен.
На сером камне тень чужой руки
тебя манит во мрак священной чаши,
и будто рядом - робкие шаги,
но - никого.
Шаги все тише,
тише...
А может, это просто слух шалит
и ловит ветер, прячущийся в нишах?
Тревога.
Неуверенность.
Свеча
безвольно гаснет.
Витражи кричат
о том, что было
и, наверно, будет...
На жизнь наброшен черный капюшон.
И страшно быть наедине с душой -
своей душой,
тоскующей о чуде.