Все мы помним нетленно выражение - "вся жизнь игра..." Необходимое условие игры - наличие правил игры. Разумеется в игре присутствует и взаимодействие. И потому возможно высказывание - "игра случая". То есть результат есть нечто случайное, нечто непроизвольное, возникшее в ничем не обусловленном взаимодействии сил. Но взаимодействие, хоть и необходимое условие игры, но веже недостаточное. Игра, в соответствии своему понятию есть взаимодействие по неким правилам. И что в искусстве важнее - действия или правила по которым действуют. Понятно, что это неразделимые явления. Но именно правила создают качественную определенность произведения, делают его гениальным или заурядным. свобдная игра воображения чем не бред. Хотя и у бреда есть своя логика. Логика бреда. бред отсылает нас к безумию. Искусство - если оно искусство, к глубине сущего. Я не случайно употребил слово - отсылает. Потому что оно не ведет туда, и уж тем более в нем самом нет той глубины. Оно может быть только ее знаком. Но что бы знак стал знаком нужно знать язык, в котором этот знак обозначает. Значимость знака в его отношении ко всем остальным знакам этого языка. Вне языка нет и знака. И так мы говорим, и это игра слов. По правилам логики. Слово бисер, (маргаритас антэ поркос) значит ценность. Игра в бисер, это игра ценностями. Игра камушков в калейдоскопе создает различные картинки, создает многообразие форм. Но к чему оно может нас направить, что стоит за многообразием? Понятно что Единое. Но единое случайного многообразия - это некая дурная бесконечность вечного повторения. Добавление очередной единицы к числовому ряду. И ничего не происходит, нечего не меняется. В этом нет жизни. Это мне напоминает многокилометровую пещеру на Кавказе, бесконечное разнообразие форм сталактитов и сталагмитов, которое, в конце концов утомляет своей простотой. Потому что приводит к банальной мысли - мир бесконечно разнообразен. А мы ищем глубину, тайну, смысл. Свою к ним причастность. Падают лепестки цветов с яблонь, подхваченые ветром, кружаться суфии-тацоры подобно белым цветам в водовороте жизни, танцуют снежинки в свете фонаря...Что это? Игра жизни, игра сознания. Это жизнь играет в смерть, или это бытие возвращается в ничто, или ничто возвышается к бытию. Есть ли в этом какой либо смысл. Можем ли мы это как ни будь мыслить? Говорят - это не надо мыслить, это надо созерцать. Но зеркалу без разницы что в нем отображено. А мне так вовсе нет. Я, как зритель этой сложности, хочу понимать, что же она собой складывает, хочу видеть картину, а не просто многообразие цветов и форм, каждая из которых просто линейно отрицает все остальные. Я хочу видеть что их объединяет, что их роднит. Хочется знать их родителя. Потому как существо живое, чувствующее и понимающее, я хочу жить и в мире живом, понятном и разумном. И даже, если все постмодернисты разом, станут убеждать меня в том что в этой жизни нет никакого смысла, и я не смогу их опровергнуть, я все равно не приемлю такой бессмысленный, и в силу этого трагичный и уродливый мир. А игра в бисер, игра ценностей вовсе не есть игра случая, игра осколков в клейдоскопе. И если в этой игре участвуют ценности, то должна быть и высшая ценность, та, которая разворачивает себя во всех играх частных бисеринок-слов, то родитель который и роднит все и вся в нечто живое и уютное, среди холодного безразличия мертвых миров. никчемных в этой своей невообразимой огромности.