Стоп. Ох уж эти мне рецепты приготовления счастливых ощущений: возьмите немного изумрудной травки, сверху положите хороший кусок голубого неба. Капните пару родниковых слезинок. Аппетит что-то пропал. А подсолите-ка мне мою травку легким скептизмом.

Попробуем еще разок.

Опять та же поляна, местами зеленеющая, местами черная от галок и ворон, слезливое без просвету небо. Тучи - серые, сырые - спускаются, заполняют душу мрачной тяжестью. Слежу за божьей коровкой: упала на страницу и хочет спастись, скребет по бумаге тонкими лапками. Крепкий щелчек -- и где теперь букашка? ...жизнь и смерть, свет и тьма. Судьба жучка и небрежное движение моих пальцев. Скучно на этом свете, господа.

Стоп. Попридержите свою пeчаль. Вернемся к загадкам жизни и моим чудесным ассоциациям. Подложите-ка мне на тарелочку еще немного природы да облачков. И чуть-чуть горчички, но лишь на краешек. Я много есть не буду, так только чуть вилочкой поковыряю.

Итак, все сначала.

Меня вдруг позабавила мысль о том, что взгляд в небо чем-то схож со взглядом в свою собственную душу. И ведь действительно, мы весьма преуспели в умении читать выражения лиц окружающих нас людей, но глядя в зеркало, увы, только обманываемся. Честный монолог с самим собой легче всего вести, устремив глаза в необъятные дали.

Ну как? Какая хорошенькая, простенькая мысль. Очень даже пришла мне по вкусу, и нежирная вовсе, вегетарианская, можно сказать, легкая, как облачко. Продолжаю развле... размышлять.

Таинственная фрейдовская сила распирает изнутри неухоженные груды облаков, теснящиеся в чистом и звонком пространстве между космосом и небольшой зеленой лужайкой, на которой я так удобно расположилась со своей книгой. Каждая из туч отворачивает от солнца по черному боку, как бы т-тщась припрятать грубую первозданность своей природы, но лучи света проникают, охватывают и отбеливают клубы пара до святой чистоты рождественского снега. Не так же ли и наше сознание пытается... охватить... осветить... Минуточку, вы пока между собой побеседуйте, а я молча пожую, мне тут грозовая туча... жестковатая мысль попалась.

Стоп. Стоп.

А так ли уж важно разжевывать всякую мысль, всякое чувство? Обязательно ли искать слова, чтобы высказать, осветить четкими и красивыми словами смутные ощущения души; ох, а она как те облака -- попробуй поймай -- не дается, отворачивается, прячет, бережет свои темные пятна. Быть может, следует просто довериться своему внутреннему чувству?

Девятнадцатое сентября две тысячи второго года. Последняя неделя лета!** Вот лежу себе на травке, читаю книгу.

Хорошо, черт побери!

-------------

* Классика, один из любимых авторов

** По канадскому календарю

Вниманию читателей: При написании данной миниатюры не пострадало ни одного насекомого.