Буран кружит и вьюжит -
А то-то, что ни зги.
Метельный пир разбужен
На поминки души.

Моя или чужая -
Летит из поздних сил.
И под ноги, и стаей,
И бьется, и молчит.

Окрашен малой болью -
Беги, греби, чтоб был.
Швыряет небо солью
И плачет ледяным,

А та, что бьет и вьется,
И молит, и манит.
Последний раз окликнет
И к утру отлетит.

------
Я бы хотел вывернуть действительность наизнанку... Г.Маркес