Еще с детства, ему очень нравилось наблюдать за разноцветными переливами радуги, после проливного, холодного, летнего дождика. Или просто залезть на крышу старого сарая, и наблюдать как солнце, уставшее от летнего зноя, прячется за бардовой полосой горизонта.
"Куда оно прячется от нас?" - думал он, и вздыхал полной грудью, сожалея об еще одном невозвратно ушедшем дне его летних каникул.
"Почему необходимо ждать целый день, чтобы насладится красотой заката, которая длится всего несколько минут?
И зачем нужно стерпеть холодный ливень, чтобы на некоторое время увидеть радугу?..."
Он задавал себе эти, по детски наивные вопросы и не мог найти на них ответа...
Он уже давно повзрослел. И теперь, он любит живопись. Нет-нет, он еще совсем не художник, но он уже давно разукрашивает свою жизнь разноцветной палитрой памяти, хранящей теплые деньки летних каникул.
Иногда, он смешивает краски своих воспоминаний, и это греет его сердце. Иногда, он сочиняет невообразимые оттенки, и тонко вырисовывает свои отношения с самым близким человеком в его жизни. Иной раз цвета его отношений становятся очень яркими, экспрессивными, а бывает, что они блекнут, и прямо на глазах становятся монотонными. Иногда, ему приходится переживать закат разлуки - расставание с любимой, и увидеть рассвет - долгожданную встречу с ней, хотя бы и на малое время. Временами необходимо пережить ливень нестроений и холодности, чтобы все-таки утонуть, пусть даже и на считанные минуты в разноцветных красках радуги - ее любви...
Он учится писать жизнь. Он хороший ученик своего Отца, но, даже повзрослев, он так и не понял: "Почему необходимо ждать целый день, чтобы насладится красотой заката, которая длится всего несколько минут... И, зачем нужно стерпеть холодный ливень, чтобы лишь на некоторое время увидеть радугу"...