Дорога уходила вдаль. Она была пыльная, длинная, пыль лежала на ней ковром, каждый шаг утопал по щиколотку, она уходила далеко за горизонт. Небо соединялось с ней в очередной точке. Горизонт.
"Надо бежать изо всех сил, чтобы просто остаться на месте, чтобы попасть в другое место, надо бежать в два раза быстрее..."
Медленно, проваливаясь в пыль, поднимая ее в воздух, почти осторожно ступая, шла по дороге. Босиком, не обращая внимания на порезы на ногах, на царапины, на попадающую в раны и мешающую дышать пыль. Шла.
Куда? Зачем? и сама не знала. Просто шла и все.
В начале она бежала, в самом начале даже вприпрыжку. И обувь на ней тогда была. Но чем дольше идешь, тем более понимаешь, что только кожей, только частью, телом, можно почувствовать мудрость дорог. Равно как и то, что на этой дороге торопится бессмысленно. Путь отмерен, можно бежать, можно полсти, можно стоять, но в определенной точке в назначенное время все равно встретишься с горизонтом.
Иногда оказываясь на перекрестке, она долго думала, куда повернуть. Здесь ее никто не торопил, все равно путь предопределен.
Шла одна. Иногда конечно сталкивалась с кем-то еще, когда ее дорога пересекалась с чужой. Но...Это была ее дорога, ее путь. Ее пыль. Царапины и раны на ногах, от случайных прохожих, случайных проезжих, которые, не понимая, не желая видеть, что идет она босиком, выбрасывали свой ненужный мусор ей под ноги, на ее дорогу.
Она шла давно. Ноги привыкли к пыли. Организм давно выработал иммунитет на любой мусор. Она не чувствовала боли. Просто шла. Она прошла не мало, но еще больше ей предстояло пройти.
Вот очередной перекресток. Опять уткнулась в камень, указательный.
"Направо пойдешь.....Налево пойдешь.....Прямо пойдешь....." У всех своя дорога, свои повороты. Но на каждом перекрестке все мы сталкиваемся с указательным камнем. В каждой сказке есть правда.
"Направо пойдешь...." И что. Богатой будешь? Любовь найдешь? Коня потеряешь? Она стояла перед плитой. Здесь ей не надо было держать форму. Она прошла тяжелый путь. Теряла уже и коня, и богатство. И любовь находила, и теряла постоянно. Но то ли на очередном перекрестке выбирала не ту сторону. То ли в дороге всегда так, ничего не бывает вечным, всегда оказывалась одна, без коня, без богатства, без любви. Или на этой дороге мы все одни?
Сколько их путей? Сколько их всего, а, сколько еще может быть? "Коня потеряешь" У нее нет коня. Конь издох, не выдержав пыли. Это ее организм оказался крепче лошадиного.
Нога зависла в воздухе. Направо? Налево? Прямо?
Она стояла перед плитой, перед камнем. В сотый раз, перечитывая надпись, кем-то и зачем-то здесь выбитую. Куда на сей раз?
"Слышите, ВЫ, дорогостроитель, Я устала. Мне нужен просто сон".
Она не пошла ни направо, ни налево. Ведь это ее дорога. И куда бы она не повернула время нахождения в пути останется неизменным. Она легла на камень, было неудобно, но принимать решения она сейчас не могла, и другого ложа на горизонте не предвиделось. Очередная рана на ноге кровоточила. Заодно и заживет.
Она подогнула под себя ноги. Свернулась калачиком и...заснула.
Если время неизменно, и путь предопределен, зачем торопиться, принимая решение? Потом, завтра, или послезавтра, когда проснется, она в сотый, в тысячный раз, повернет. Направо, и обретет коня, или станет богатой. Налево, и потеряет коня, или в ней снова что-то поселится. Чтобы она не обрела или не потеряла, все равно это только до следующего перекрестка. А там опять. "Направо пойдешь...налево пойдешь...прямо пойдешь...".
Когда останавливаешься, философские вопросы лезут в голову. Когда идешь, мысли о другом, или отсутсуют вовсе. Занятость враг комплексов, насыщенность антипод философии.
Сейчас она спит, свернувшись калачиком на плите. Что ждет ее за этим поворотом? И важно- это опыт, и неважно - каким бы он не был, он иллюзорен.
На этой дороге нельзя приобрести и потерять навсегда. Все временно, до следующей плиты, до очередного перекрестка. Теперь она это знала, как и то, что точка соединения неба с дорогой, всегда отдаляется, и догнать ее..., как не торопись, расстояние между ними неизменно, пока не будет конца ее пути.
Поэтому, приобретения ее больше не радовали острой, колющей радостью, от которой радужные круги перед глазами. А потери не расстраивали, ноющей, колющей бедой, от которой перед глазами темнеет, и мир теряет краски.
Добрых тебе снов.
Твой путь еще не окончен. Еще успеешь встретиться с горизонтом и достать до неба.