# Записки помойного специалиста. Часть 11. Гана

Сергей Васильевич Гринов

Зарубежные впечатления российского геолога

Записки помойного специалиста


- А скажи мне, Григорич, почему все люди по нормальным странам путешествуют? По Штатам, Европам, Австралиям, на худой конец... Одни мы с тобой все по каким-то помойкам? - Это, наверное, судьба у нас с тобой такая... По нормальным странам ведь каждый может... Из разговора в поезде


Часть 11. Гана

"... страна тогда назвалась Золотой Берег..." (из Википедии)


Дождь в дорогу Самолет Туркиш Эирлайнз. Восточная мелодия. Ночь. Капли дождя падают на разогретое стекло прожектора подсветки и тут же испаряются, взлетая над стеклом белыми облачками пара. В самолете - тепло. Стамбул. Разрушающее состояние бестолкового сна. Пять часов ожидания, опять самолет. Направление - на Гану. В этот раз я лечу в Гану, страну золота. Дождь в дорогу - это хорошо?

Под крылом - континентальная Греция. Тоненькие ниточки дорог прихотливой вязью тянутся от деревни к дерене, с холма на холм, в долину и дальше - к побережью. Хочется к побережью. В сонную жаркую ленивую деревеньку на берегу, где ничего не делать. Совсем. Только спать, есть в маленькой кафешке, валяться на пляже... И ничего не делать... Что-то я замотался.

Гладь Средиземного моря, прибрежные города Ливии...

А потом Сахара. Выжженные до черноты, как будто прочищенные гигантской щеткой нагорья. Вплавленные в каменную поверхность меандры сухих русел. Нарезанные решеткой трещин гранитые массивы, черные гребни даек и изогнутые пачки слоев, похожие на согнутые стопки лезвий. Кое-где во впадинах оранжевые шнурки и пятна барханных песков. Окраски контрастные до безумия. Пейзаж - дикий. Видя такое, даже в комфорте самолета чувствуешь себя неуютно, а что твориться внизу - сложно себе представить. Потом потянулись мутные низины, заполненные серо-желтыми песками с лентами рек, в которых никогда не бывает воды... И тянулись, пока не село солнце. Взошла луна. Круглая и белая.

Аккра. Столица. Город окраин. Центр занимает минимум места, остальное - окраины. Не такие страшные, как в Конакри, победнее, чем в Кампале. Такие никакие. Окраины они и есть. Пыль, мусор, бьющая по глазам зелень акаций. День мотаемся по магазинам, закупая все из достаточно обширного списка, в котором присутствуют наименования от туалетной бумаги до мотопомп. Вечером тащимся за город - поскольку живем в офисе. Без кондиционера, с перебоями воды и без пологов, но комары пока не достают. Зато присутствуют мелкие рыжие муравьи. Стремимся побыстрее уехать на сайт, но не пока не получается. Тянут с машиной. Все как обычно - Африка.

Два дня. На третий - в дорогу. Немного местной "резины" перед отправкой: вместо пяти выехали в восемь с копейками. Два часа на переправе через Вольту. Есть мост, но его закрыли - типа "на ремонт". Деньги "освоили" и пустили паромчик - тоже, понятно, не бесплатно. Очередь километра на два, на улице - плюс 36. И это еще часа полтора сэкономили, "подкормив" полицейского бумажкой с надписью 50 HS, за что он нас переставил на километр ближе. Деньги - это "ганаседи"... HS к доллару как 2,75:1. Вольта - река большая. Ширина русла в здешних местах где-то метров 500-600. Паромчик берет 18 легковушек или микроавтобусов. Между машинами ходят торговки, предлагая жареную курицу, жареных креветок, банановые чипсы и еще что-то. Не рискнул. Все на голове, на солнце, завернутое в полиэтилен - почти готовый трупный яд с моей непривередливой точки зрения. Но, наверное, кто-то покупает... Паромчиков - два. Собственно погрузка занимает минут 20 и переправа - 10. Дорога тянется в сторону Того, слегка извиваясь между пологих холмов. Асфальт, потом битый асфальт. На асфальте - 100, а битом - 40. Торчат вышки сотовой связи. Недалеко от переправы на дороге городок, в котором значительная часть населения занята в похоронном бизнесе - вдоль дороги в ряд выстроились погребальные венки, а в проемах дверей домиков, стоящих здесь же, видны гробы разнообразной формы и дизайна. Блестящие лаковые с хромированными ручками, с начищенными медными ручками, гробы эксклюзивные - вот, например, шестигранный, со сферическим завершением, как у баллистической ракеты. Однако - домики везде прямоугольные. Традиционных круглых нет. Совсем. Толи англичане отучили, толи сами ганцы уже отвыкли. Даже на границе с Того - конических соломенных крыш - нет. Забавно. Пока первая страна, где их нет. Зато относительно часто видны небольшие кладбища вдоль дороги. Группы надгробий в виде цементного прямоугольного блока. Ни ограды, ни тропинки. Так - среди травы, деревьев и кустов. Это первые кладбища, которые я вижу в Африке. Больше - нигде не встречал. Оставалось ощущение, что южнее Сахары кладбищ, ну в моем понимании - мест массового, организованного захоронения усопших, как-то не существует. Но - вот. В Гане - вот они. Селимся в отеле, претендующем на комфорт. Отель свеженький, только что построенный. Кормят на завтрак стандартным омлетом, но порция настолько мала, и омлет настолько тонок, что с понятием "завтрак" просочитать это достаточно сложно, особенно нам, которым день мотаться по местным "полям и весям". Обед тоже заслуживает похвалы - третий день он представлен брикетом риса размером 20х10 см и кусочком курицы в 1/6 или даже 1/8 тушки зажаренным до цвета самого хозяина. К рису - полный соусник весьма острого соуса. Вероятно - этого добра не жалко. Экономия видна везде - на крышах выносы не метровые или хотя бы полуметровые, а всего сантиметров сорок и местные косые ливни отчаянно забивают через стеклянные жалюзи окон внутрь. Вода веселыми лужами растекается по кафелю. Персонал весело красит бордюры перед очередным ливнем, который смывает с дорожек гравий и выбивает красные фонтанчики глины... Короче - отель "Корона". Но - пока все новенькое и, когда есть городская сеть, все работает, а надо заметить, городская сеть есть почти всегда.

В начале девяностых, когда я впервые попал в Африку, на рынках всегда торговали водой, упакованной в полиэтиленовые пакетики. Брались маленькие пакетики, в них наливалась вода. Пакетик завязывался узелком. Куча таких пакетиков, каждый размером с кулак, размещалась в тазике или миске у уличного торговца на голове. Хочешь пить - покупаешь, прокусываешь, пьешь, выбрасываешь. Пакетики - непонятно откуда, вода - аналогично. И, собственно, так было везде и всегда. Но - вот Гана. Вода, пакетики, солнце... Важна идея - вода промышленным способом упакована в пакетики с синим клеймом "произведено в Гане", пакетики сложены в пачки и обтянуты уже серьезным полиэтиленом. Пачки развозятся машинами по всей стране, и есть везде. Принцип тот же - купил, прокусил, выпил, выбросил. Но это уже индустрия. Греюсь на солнце. Давно забытое ощущение - вода в душе холодная, но на улице жарко. Все сложилось. Ну хоть на пару дней. Сейчас только начало сезона дождей и, приходя домой, я успеваю застать нормальное местное жаркое солнце. После душа вылезаю на крыльцо, ставлю кресло. Какая же это благодать - посидеть на солнышке со стаканом холодной "Кока-колы"... Дома ее ни под каким видом не пью, а здесь - идет и очень даже. В четыре начинается дождь. Он тут почти по расписанию. На участке - в два, поэтому и заканчиваем мы в два, в районе отеля - в полчетвертого-четыре. С гор, со стороны Того, притаскивает мрачные черные тучи, грохочет гром и т.д.... Где-то час. По полному профилю тропический ливень. Потом солнце садится и никакого удовольствия - заката там, звездного неба... сплошная серость. Но вот пару дней - успеваем до дождя. Можно поблаженствовать.

Тащимся вдоль реки. Тропики - они тропики и есть. Никто влажность и температуру не отменял. Поэтому сказать, что мы потеем нельзя. Нас отжимает. Река - вырезанная в стопке гребенок долина в виде узкого каньона шириной метров 7-9 и глубиной до 6. Вид феерический. Сильно напоминает лабиринт. Карабкаешься со стенки на стенку.

Пока непонятно, что с этой долиной делать, где есть галечники, где нет. Где есть золото, где нет, а где оно может быть... Откровенно - плох тот проект, в котором нет какой-либо изюминки. Теряется интерес и проект превращается в отбывание, отрабатывание денег и проведение времени. Что-то должно быть. Что-то из-за чего работа имеет смысл и интерес. Хоть какая-нибудь пустяковина. Иначе - труба. Вот и здесь - труба. Река. Лицензия. Собственник уверен, что золото здесь есть. И даже добывать собирался, но не сложилось. И оно действительно здесь есть, но... вот только где оно и сколько? Есть тройка точек, где его относительно много, но в остальном - сущие копейки. Можно, конечно, взять и списать площадь в утиль. Но есть ощущение, что что-то не так. Что-то здесь не то... И мысль эта сидит где-то в подсознании... Сидит... Вот - карта опробования, вот - топокарта. Сложное русло. Разработано по диагональной сетке разломов. Вроде все ясно, но... Что-то с ней не так. Из хаоса горизонталей начинает вырисовываться сложный узор древних русел. Он проявляется как черно-белое фото в растворе... Сколько их! Не одно, не два - сеть! Да! Есть! И все сразу ложиться в систему - богатые точки это локальные ловушки. Это карманы, в которых золото задерживается и накапливается. Значит золото есть? Есть, но...

Сижу измеряю под микроскопом золотину за золотиной. Длина, ширина, толщина. Не сказать, что работа ювелирная, но нудная и, при некотором навыке, несложная. Верхний участок, нижний участок. Понемногу картина проясняется. Золото тонкое. Тонкие пластины, которые несутся рекой далеко. Но... Опять но! Но на верхнем участке - частицы металла толще, а на нижнем - тоньше! Значит в низ по течению... У меня в руках хвост!! Это хвост россыпи! Голова - там, выше. Вот только понять - где ...

Дождь собирается долго. Где-то рокочет гром, собираются сине-черные тучи, долго ходят-бродят, предупреждают. Потом - стена дождя начинает медленно наползать на нас. Ползет долго, медленно, доползает и обрушивается стеной. Стеной - по-другому не назовешь. Дождь выметает город напрочь. Пустынные улицы, ржавые мокрые крыши, истекающие водой безлюдные навесы... даже машины куда-то исчезают. Под струями ливня сверкают никелем только одинокие стада мотоциклов, брошенные таксистами на произвол судьбы. Городишко мертв под потоками воды, падающей с неба и сплошным плащом покрывающей все - дороги, косогоры, канавы, крыши... Конец света продолжается час-полтора, потом понемногу все стихает и заканчивается. Сиреневые тучи уползают на юг. До завтра. Завтра в то же время. Сезон дождей...

Мы проходим линии. Бойцы, скрипя зубами, бьют ломами неподдающийся галечник. Черные спины покрыты вовсе не бисером пота. На их лицах пот смешиваются с желтой глиной, образуя жутковатую маску. Земля сыплется на голое тело с края шурфа, покрывая черную кожу белесой коркой... Жарко, тяжело. Очень тяжело. Но мне нужны шурфы, добитые до "бэдрока" - до плотика, до коренной породы. Мне не нужны дырки в земле. Я чувствую себя проклятым колонизатором, но мне тоже некуда деваться - мне нужно золото. Золото - на плотике. И я не плачу за недобитые шурфы, переплачиваю другой бригаде за добивку брошенных, выдавливаю из своих рабочих сантиметр за сантиметром... А чего вы хотите? Не в сказку попали... Мне нужно золото... а его нет. И не будет...