Гроза на Патриарших.
Размышление на тему "Мастер и Маргарита"Булгакова.
Один из особенно жарких и душных дней московского лета катился к закату. В воздухе повисло марево и где-то собиралась гроза. Делать было нечего и я оказалась на Патриарших прудах. Я сидела на единственной свободной скамейке, а передо мной мирно блестела широкая гладь воды, уводившая мысли вдаль. . .
Ершалаим, прекрасный древний город, вставал, утопая в знойном в запахе роз и духоты полуденного часа, великий город далеких времен и так ненавидимый всадником в белом плаще с кровавым подбоем, пятым прокуратором Иудеи.
И нигде нет покоя бедному Пилату ни днем, ни ночью, потому что вечно один вопрос терзает его больной разум. Ведь не было, не могло быть такой ужасной, пошлой казни? А бледный луч луны никак не кончится, а потому не может добраться до конца своего пути сын звездочета, где ему приветливо протянет руку тот, с кем он так жаждет говорить.
Туманными путями мрачного небытия она бежала, непреклонная и гордая, светлая королева Марго. За тенью из прошлых лет. За призраком, уходящим вдаль Мастером. Какая же должна быть печаль, какое горе, что превратили ее в ведьму? Слепая любовь страсти или же небесный свет горит в твоем бесконечно храбром сердце, Маргарита?
И ты была готова душу дьяволу продать. За вечную, прекрасную любовь.
В одеянии черной ночи непреклонный дух зла, что часть той силы, что вечно хочет зла и вечно совершает благо, смотрел печальным взглядом разноцветных глаз на город тьмы, пристанище пороков, туда, где свет померк, разбившись в хаос. Где каждый рад предать себе во благо.
Там бал уже не правит сатана. Не умалить теченья лет, сменяющихся эпох, но люди , увы, как люди, все те же: любят непомерно деньги, жестоки, завистливы и думают лишь о себе. И истина покинула их души. Она осталась на балконе в жаркий знойный полдень, где несчастный философ говорил всаднику, что нет на земле злых людей и что трусость, несомненно, самый страшный порок.
И может ли за эту истину погубить свою карьеру пятый прокуратор Иудеи, жестокий и холодный Понтий Пилат? И обретет ли он когда - нибудь покой? Но совесть постоянно терзает его душу, потому что он малодушно отправил на страшную смерть невинного философа и целителя, гонимого лишь за то, что вдруг посмел сказать, что всякая власть является насилием над людьми. И что настанет царство правды и справедливости.
Двенадцать тысяч лун немого искупления, пока не будет прощен в ночь на воскресенье всадник, золотое копье. Пока образ, созданный тобою, о трижды романический мастер, не будет освобожден одной лишь фразой: "Он ждет тебя!"
Фразой, в которой будет заключена вся истина, ибо пятый прокуратор Иудеи будет прошен на кресте тем, кого зовут Иешуа. Истина, о которой однажды, в час небывалого заката на Патриарших прудах говорил Воланд. Потому что не нужно никаких пяти доказательств: Он существовал.
И роман, прочитанный Им, в который ты, мастер души своей свет вложил, будет ли прочитан и понят людьми? Роман, который заставил страдать, который стал твоим проклятием, но в тоже время и светом, сожженный в пламени огня; печальный мастер, принесет ли он тебе покой и освобождение? Осмеянный критиками, отвергнутый во мрак своего безумия, несчастный душевнобольной был обречен смотреть на бледную луну сквозь железные решетки лечебницы.
Но не надо грусти, Мастер, пока существует такая верная и преданная любовь, что способна разрушить все преграды на своем пути; и ты способен дотронутся до голубого неба. Быстрее в даль, прекрасными путями света ты пойдешь под руку со своей возлюбленной в заслуженный тобой покой.
Потому что она смогла, она нашла, она пожертвовала всем, что только было у нее ради любви! Она превратилась в ведьму от горя и бедствий, но преодолела все, светлая королева Марго.
И корона ее была подобна терновому венку на балу во честь царства тьмы, у самого сатаны.
Тьма, пришедшая со средиземья, накрыла прекрасный белый город, увиденный мной в заоблачной дали синевы небес и так ненавидимый всадником, Понтием Пилатом. Она принесла с собой дождь, который обрушился не только на Ершалаим, но и на мою голову, потому что над Патриаршими прудами разразилась гроза.
Под проливными струями воды я убегала прочь, но, повернув на прощанье голову, я увидела на скамейке человека с разноцветными глазами, в руках у него была трость с набалдашником виде пуделя.
По щекам его почему-то текли слезы, хотя, быть может, это был всего лишь дождь.
Февраль 2006, Москва
Надежда Дробот