Первые весенние дни. Но пока лишь редкое солнце в чуть оттаявшем воздухе говорит о том, что, несмотря на снежные заносы, что-то уже неуловимо изменилось в воздухе. Но по вечерам все та же морозная, метельная зима.
Я возвращалась после концерта блистательной Патрисии из Кремлевского дворца, и вдруг в темноте сверкнули желтизной на снегу цветы. Веточка мимозы, мне почти упали под ноги цветы.
- Я нашла цветы.
- Опять?
Мне почти не верят.
Я улыбнулась: Как кстати, в предверии 8 марта мне все равно хотелось прикоснуться к цветам, подержать в руках трепетную красоту. Хотя я уже много лет знаю, что не стоит ни ждать, ни надеяться. И вдруг - веточка мимозы, почти с Небес. Как ответ на сокровенное желание.
А я ведь только что думала о любви. Что это за чувство? Вновь и вновь я задаюсь этим вопросом. Годы пролетают, века проходят, а ведь никто так и не понял - зачем оно. И существует ли любовь вообще?
Сверкающая Патрисия низким голосом, полным страсти пела о любви. Мысли и воспоминания наплывали одно за другим. Но, в какой-то момент я словила себя на том, что, наверное, уже разучилась влюбляться. Или не умела никогда, принимая желаемое за действительное. Мне это не мешало, нет. Скорее наоборот, помогало сохранять всегда душевное равновесие, даже в моменты, когда я должна была бы испытывать сильнейшие переживания.
Французский шансон продолжал плакать о любви. И все-таки, раз все так стремятся к любви, значит должен быть в ней смысл? И только от меня он все время ускользал.
Мысленно я пыталась представить кого-нибудь рядом. Но образ таял, еще не успев меня даже обнять. Как давно меня обнимал отец! Сколько лет прошло. Он ушел навсегда, а желание, чтобы кто-то обнял также тепло и дружественно, так и осталось с тех пор без ответа.
Под звуки задушевных французских песен я мысленно стала представлять образы, всех, кто в моей жизни хотел быть рядом со мной. Может это любовь?
Но как ни старалась, я не находила ее.
Когда вот так вспоминаешь, только представляя образы из прошлого, но не испытывая переживаний, приходит понимание того, что было сокрыто за эмоциями и взрывами чувств.
Я искала в этих образах любовь. Но видела всего лишь череду различных чувств - желание, восхищение, влюбленность, привязанность, привычку.
- А знаешь, я так тебя люблю.
Но он говорит таким спокойным тоном, что я понимаю - эти слова означают лишь: "я так рад тебя видеть".
- Быть в красивом месте, любоваться закатом, да еще и рядом с женщиной, которая нравится - это максимум желаний.
А в этот момент я думаю о том, что закат только бы выиграл без его восторгов. И что, пожалуй, я бы предпочла быть в этом красивом месте одной, а не играть роль части обстановки.
- Как только я слышу твой голос, мне неудержимо хочется сразу же тебя видеть.
А я понимаю - это означает, что мы снова не встретимся.
- Я так хочу быть рядом, с тобой. Согласись, только ответь мне сразу же, сейчас же.
А я понимаю - это означает, что завтра все изменится, все забудется.
И снова по кругу - желание, восхищение, влюбленность. А где же любовь?
Блестящая Патрисия заворожила зал, и он раскачивался, следуя ритму, и подпевал на невообразимом французском.
Я улыбнулась. Последний раз он пел мне по- французски о любви и что-то страстно шептал на ухо. Слова, которые проникали сразу в сердце и были понятны даже без особого знания языка. Сколько времени прошло с той встречи? Вечность, почти год.
Зал подпевал проникающим в душу французским песням. Словам любви, которые можно понимать на всех языках.
Что так роднит французов и русских? Конечно, душа, страстность натуры, которая проявляется внешне больше в пылкости французов, но таится сдержанно и глубинно у русских.
Мне бы подарить все мои чувства, которые, я знаю, есть в сердце, раз оно порой разрывается от боли, тому, кто сдержан и более, чем кто-либо, рядом. Тому, кто молчит о любви. Но я боюсь, что, подарив больше чувств, я потеряю то, что есть - молчаливую привязанность.
А как же любовь? Ее придумали поэты. Все очень просто - чтобы заполнялись залы и очарованные толпы внимали и заворожено подпевали чародею - музыканту. Больше ничего. Любви нет. Есть все то же, из века в век, от человека к человеку - привязанность, привычка, влюбленность, желание, восхищение.
- Я часто думаю о тебе, вспоминаю. Хоть и все время вдали. Еще лет 15 подождать, и я буду более свободен.
- Благодарю.
Неужели я права - и это так, как не грустно осознавать - любви нет, не существует. Любовь - это всего лишь иллюзия. А мир ходит по кругу - желание, привязанность, влюбленность, восхищение, привычка.
- Лучше будет даже не звонить и не писать друг другу. Потом ты захочешь, чтобы я приехал. Я не смогу ответить нет. Потом я сам захочу приехать. Нет, это зависимость. Лучше сразу исчезнуть.
- Как ты все разумно распланировал.
Пожалуй, это было единственное, верное признание ее существования, и верное определение - зависимость. И как результат - сознательный и рациональный отказ от чувств.
- Да будь ты проще. Опусти планку.
- Как это проще?
Ведь это и будет означать окончательный отказ от веры в любовь. И так жизнь заполняется преимущественно привязанностью и привычкой. А влюбляться я, похоже, разучилась. Неужели такова предназначенная мне роль - снежной королевы, как я когда-то воображала в моих детских играх.
Вечером в метро многие несли в этот день цветы. Я не бросалась в глаза со своей веточкой мимозы. Но в ее трепетной нежности была тайна, которую знала только я - эти цветы мне были подарены Небом.
И вдруг я вспомнила, что год назад, в такой же морозный, метельный вечер я подняла на снегу пушистую веточку мимозы.
- Я нашла цветы.
- Опять?
Странно, прошел уже год, вот уже год, как я не видела его черных глаз. Сегодня вечером я снова слушала страстные французские песни, только думала уже о том, что любви нет. Не существует, ее придумали поэты, чтобы чаровать своими песнями.
Низкий, томный голос блистательной Патрисии все еще звучал у меня в ушах. В руке дрожала нежная мимоза, кричащая, как от сердечной боли, своей вызывающей желтизной на фоне снега. Напоминанием о цветущей Италии и уже зеленеющих лесах и садах Германии. А у меня не было даже слез. Ведь любви на самом деле нет, я поняла это сегодня. Ее просто придумали поэты.
Это всего лишь настроение. Завтра снова работа настроит на верную, нужную мелодию, вернет гармонию.
И только еще несколько дней по утрам будут удивлять золотые капельки мимозы в вазе на столе, а по вечерам звучать томный и страстный французский шансон.