# Незавершенное - и есть будущее....

Эти Григ

Это было странное такое ощущение... Будто части тела ее, всегда такие слаженные, пластичные, плавные, стали чужими. Будто их заменили на что то неуклюже - несуразное, плохо взаимодействующее одно с другим, так, что сама себе казалась чужой...Было не просто холодно...Сырой, а от этого тянущийся воздух будто проникал через одежду, пронзая тело, промозгло сжимая каждую клетку...Где то...что - то такое, кажется, уже было... Она мучительно пыталась вспомнить, от чего сырость эта, казалось бы такая обычная для зимы, вдруг связала необьяснимым чувством страха...

Даже не знала теперь, было ли, или это был сон, такой, от которого просыпаются с дрожью, парадоксально потея в ознобе, и долго, безумно долго не расстворяющиеся утренним светом картинки, преследуют тебя целый день после рассвета...

Ей было понятно, что крутящийся, предоставленный сам себе автомобиль стал вдруг неуправляем, и она с сарказмом подумала, что напоминает себе муравья волей судьбы оказавшегося в утробе сундука, выкинутого из расколотого корабля посередине штормящего океана... Было бесполезно подчинять машину рулю и педалям. Где то поодаль, уже скопилась перемолотая куча машин, и она лишь крепче уперевшись ногами в пол, ждала , когда влетит в ее раздробленные части.

Бешенное, необузданное скольжение продолжалось долго...десятки секунд, может быть даже минуту и у нее было время зацепиться за странные мысли, которые ошеломили ее, открыв ей нечто незнакомое, неведанное доселе в самой себе...Она поймала себя на том, что нет ни страха, ни тревоги, что ничего не чувствует, кроме захватывающего, волнующего нетерпения : *А что же там, дальше?* Было как то странно, отчаянно - восторженно от близкого присутствия мгновенной смерти...Такой, которая избавляет от сожалений об ушедшем, прожитом, от грустно - щемящих взглядов, с жалостью провожающих в вечность былую привлекательность, от банальный слов...

Потом, когда неистово крутясь, машина так и не вылетела с дороги, и плавно проскользила к груде помятого металла, потом, когда лишь оглушившись скрежетом удара, она поняла, что жива, потом, когда почувствовала чужой собственную руку, ей вдруг стало страшно... Страшно от того, что не испугалась смерти, когда могла и ожидала умереть...

Вот...вот откуда этот озноб и пронизывающий каждую клетку холод. Это ощущение неслаженности с самой собой... От страха...Теперь, вспоминая, она понимала, что сейчас умереть не хочет...что не хочет знать, что там, дальше, потому, что тогда, на ледяной поверхности дороги, жизнь ее застыла в состоянии замерзшей статистики. Ничего в ней не ожидалось, ничего не было бы прерванно, ничего не требовало продолжения...

Поежившись, она сравнивала оба свои, но такие разные, полярные чувства и поняла, что страх смерти определить до банального легко...Он зависит лишь от присутствия незавершенного...Простые, такие обыденные, измолотые всеми и по всюду слова :* Мне есть чего ждать*, так легко определяли то, что тогда, так легко готовясь умирать на обледеневшей поверхности дороги, она еще не знала...

Незавершенное - и есть будущее....

И неожиданно, ей стало хорошо...почти тепло...И от того, что на улице была промозглая зима, и от того, что дождь вдруг стал успокоительно постукивать по окнам, и от того, что исчезла эта долго давящая, утомляющая двухсмысленность... и от того, что она знала теперь, откуда этот страх... Ей больше не хотелось умирать...Было теперь в ее жизни то самое незавершенное, которое и есть будущее...