# Писанина

Аноним Эти

Писанина...Кому она нужна ? Она вообще, кому то нужна?...Нет, ну конечно, все зависит от того, что писать, почему и для чего... Я вам не говорю о шедеврах и классиках, поглощаемых за одну бессонную ночь, и захватывающих ощущения и мысли целых поколений, и являющихся немалым куском хлеба для их создателей (честь им и хвала) ... или даже не о биллитристике, с успехом проглатываемой домохозяйками и заядлыми любительницами сериалов, останавливающих жизнь всего семейства в момент, когда очередная рабыня Изаура или просто Мария судьбоносно появляется на экране...Я не говорю о расслабляющих, или скорее отвлекающих наше мышление от забот насущных детективах, на пол часа - час в день, притягивающих наше внимание, и так часто, успешно срабатывающих вместо снотворного (главное, что бы выключатель ночной лампы был от Вас на расстоянии вытянутой руки, что бы успеть им щелкнуть, закрывая глаза ...)

Я - о писанине личного, непрофессионального, так называемого частного характера... Когда хочешь писать...когда не написать просто не можешь, и засыпая вместо счета барашков или чтения детектива занимаешься складыванием слов в фразы, при чем в тот момент сюжет имеет на много меньшее значение, чем смысл...а он - прост...Что то тронувшее, затрепетавшее внутри, взлетевшее радостью или сжатое тоской в комок под ложечкой - все равно...суть в чувствах...И не столь уже важно, *что* пишешь, ибо гораздо важнее *как*...И первой фразой как бы предопределяешь развитие событий, и тон, и тембр, как бывает, первые аккорды предопределяют мелодию...*Она не спала*...

* Он уже не помнил зачем ехал в этот город*...*Небо не сулило ранней весны*...сотни, тысячи слов, фраз, комбинаций... И из этих первых, пришедших на ум аккордов, тянется ниточка сюжета, цепляющая нас крючками слов где то глубоко внутри за ощущения и эмоции...именно те, которые чаще всего хотим сами от себя спрятать...Вот тут, именно тут и воникает наболевший, насущный вопрос *А зачем я собственно пишу?*... Для себя, только потому, что не писать не могу ?...Здорово, замечательно...ну и складывай себе тихонечко написанное в папочку...листай...перечитывай мысли...сравнивай себя сегодняшнюю с позапрошлогодней или десятилетней давности, очаровывайся или разочаровывайся в себе, взлетай, падай, рости, но сама...Но ведь нет же...нет...Тогда для чего, для кого...? Кому то?...Но зачем ?...Зачем ему, кому - то знать мысли твои и чувства, если он чужой...? А если близок, то можно просто придти и сказать...Просто... Но опять ведь нет, нет же......пишем... пишу... Но зачем ???

Наверное не все однозначно...но если не бояться и не прятаться от самого себя и от чувств - все до банального просто...

Разобщенность... При том, сколько нас на земле, при всей общности проблем и забот, и разности характеров и взглядов, вне зависимости от отсутствия или наличия жен и мужей, родителей, детей или друзей...Есть нечно общее, что неподвластно ни рассам, ни половым различиям, ни историческим или географическим фактам и факторам...одиночество...

*Нагие приходим мы в этот мир - нагие уйдем из него*...И пустота и голод по теплу - вот то, зачем, мне кажется, мы пишем...(мы\я - не имеет значения, когда речь о личном, о том, что внутри...) Дать тепло, получив взамен...согреться, согревая...Все ведь так просто...

Мне это до смешного напоминает моего кота, так любящего свою независимость, и как все коты гуляющего самого по себе...Но даже он, так часто медленно, осторожно, тихо подходит к ноге...потираясь вначале холкой, потом прижимается сильнее, притискивается, и ждет...Чего ?...да просто доброго слова...и я наклоняюсь, глажу его, и еле слышно, почти шепотом произношу *Славный мой...какой же ты у меня умница*...

Думаете, он меня слышит...понимает?...Наверное нет...но чувствует - это однозначно...

О чем, я собственно сейчас писала ?...Ах, да...я ведь пыталась разобраться зачем же я пишу...Хм...да какая разница?...Похвалите просто так...авансом...в следующий раз, я постараюсь...Это я вам обещаю...