# Болгарские бусинки

Людмила Петровна Иванцова

Маленькие летние заметочки нашего человека, замечавшего ТАМ много интересного и замечательного, полезные для тех, кто собирается ТУДА, и просто любопытные для остальных.

ТРАДИЦИЯ       Болгария.    Городок Поморье. Занимает весь полуостров или даже остров, соединенный с материком узким перешейком.    Здесь нельзя жить далеко от моря, потому что оно вокруг. Можно жить вблизи от одного пляжа и далековато от другого.    Август, жара, солнце, рыжая черепица на крышах, эапахи моря и диковинных для нас южных растений. На каждом углу харчевни и фрукты.    И удивительная тишина. Первое впечатление после поезда, что в ушах вата...    Нет ощущения заграницы - все надписи кириллицей, всё понятно, лишь чуть забавно написано - как будто кто-то пошутил. Тебя все понимают, и ты понимаешь всех. И главное здесь - взаимное желание понять и быть понятым.    Но я не об этом. В первый же день ко всей прелести юга прибавилось какое-то ощущение неуместной настороженности... Ощущение человека, попавшего мимоходом во двор, где прощаются с покойником.    Отчего же?    Гуляем, знакомимся с местом и время от времени (но довольно часто) натыкаемся на стандартные белые листки в целлофановых файлах, прикрепленные кнопками то ко входной двери дома, то прямо к живым деревьям, порой по 3-4 таких листка на дереве.    На них - чёрно-белое фото и крупными буквами текст - имя, фамилия. Похоже на наше: "Их разыскивает милиция"    Ощущение тревоги усиливается чёрными бантами размером побольше клавиатуры от компьютера, аккуратно приколотыми за уголки к воротам или входным дверям домов.    Встретив на первой же прогулке пятый такой бант, думаю: "Боже, да что же их тут бомбили перед нашим приездом?!"    А с белеющих в сумерках листков смотрят лица - молодые и старые, женские и юношеские... Они заботливо спрятаны в файлы, хотя дождя здесь не было уже 3 месяца.    На второй день все-таки выясняю причину траура - это традиция - неделя поминовения всех усопших.    И действительно - кроме имени, на листочках написана еще и годовщина (или неделя) по смерти родственника, земляка.    Вот такая традиция - напомнить живым об умерших, о быстроречности жизни, о непредсказуемости бытия, а почившим дать ещё раз возможность взглянуть с фотографий на жаркое болгарское лето, на беспечно гуляющих полураздетых туристов с детьми, зонтами и циновками, с арбузами, дынями и персиками, на разноязыких загорелых живых людей, которым, в общем-то, нет дела до этих черных бантов...    Почти нет...    Но совсем уж не задуматься просто невозможно...                НЕМАТОК       Болгария. Курортный городок Поморье. Теплый душноватый вечер. Накупавшийся праздный народ стекается к своего рода Дерибасовской. По ночам здесь кипит жизнь. Пешеходная зона, обрамленная сияющими витринами, столики прямо на тротуарах, рядом жарятся огромные блины, вертятся куры-гриль, манит множество лотков с мороженым, сладостями, поп-корном, серебром, сувенирами, открытками. Всевозможные завлекаловки-развлекаловки, музыка, обилие кулинарных запахов, лбюезно открытые всю ночь магазины, кафе, ресторанчики - всё, чего пожелает разноязыкая толпа туристов...    На третий вечер вся эта суета уже "дежа вю"...    Каждый здесь находит, что хочет, или делает вид, что хочет именно этого.    Но мы-то с дочками точно знаем, чего хотим. Испытав качество связи в пяти интернет-клубах в первые дни отдыха, мы нашли один самый замечательный, но, увы, в самом центре этого карнавала.    Связь с миром по интернету куда дешевле, чем по телефону, и такое удовольствие здесь можно себе позволить. Я проверяю свою почту, пишу ответы на письма, читаю чужие стихи и прозу, дочки сидят за другими компьютерами и за весьма скромную плату болтают час-полтора в чатах со своими друзьями и домашними соседями. Причём они стремятся выйти на связь к определенному и заранее назначенному времени.    Вот и движемся мы к заветной цели, отличаясь от прочих гуляющих более энергичной походкой.    Младшая пару раз переспрашивает, который час.    Людей всё больше, мимо проезжает разнаряженная лошадка с повозкой для катания туристов, загораются фонари. Через какое-то время гаснут, но ещё светло.    Магазины открыты, продавцы стоят и внутри и снаружи с улыбкой "Не проходите мимо!"    Вот обувный магазин - хозяйка на улице, внутри в полутьме немногочисленные покупатели щупают обувь.    Мы пошутили по этому поводу, не останавливаясь. Идем дальше. Раздаётся грохот возле аптеки напротив - рухнул кусок фасадного мрамора вместе с водосточной трубой... Хорошо, что возле аптеки... Впрочем, лучше всего, что никто не пострадал. Брррррр... И в аптеке как-то сумеречно...    Шучу по поводу магазина с золотом и дорогими часами, что впритык к интернет-клубу - при таком освещении нетрудно его и ограбить...    Добегаем до заветной цели, поднимаемся по плохо освещенной лестнице и...    О ужас!!!    В полной темноте на своём посту за пультом сидит админ...    Перед ним на столе - свечка, пламя которой освещает его растерянно-виноватое лицо и, мерцая, отражается в двух десятках остывающих мониторов...    Мы замираем...    Фильм ужасов!!!    Только сейчас доходит, что весь квартал был вдруг обесточен, и смешно это было, пока не коснулось нас...    "НЕма ток!" - виновато разводит руками админ...    Жуткое зрелище...    Он отсчитывает при свече мелочь и возвращает "пострадавшим", которых так неожиданно отрезало от мира...    Младшая очнулась первой:    "ЙЙйййййййоооооооо! Мам, время-то идет!"    Спустились, вышли...    Где-то дальше поблёскивают огни, хотя не так уж темно.    "Давайте хоть по мороженому возьмем, что ли?"    Рядом, возле своего автомата, стоит парень, который обычно любезно наполняет нам рожки мороженым.    "Три, пожалуйста!" - говорю ему.    "НEма ток!" - растерянно разводит руками он.    ...........    Жизнь остановилась...    "Ладно,- решают дети, - понеслись в поганый инет-клуб на набережной, он в другом квартале, там есть ток!"    Сказано-сделано! Несёмся.    Ну, не бегом, но почти. Язык, что называется, на плечо - ведь у них время связи назначено!    Мимо пробегает всё та же нарядная лошадка с туристами в тележке.    "Шеф! Два счетчика! Шеееееееееееее-е-е-е-ф!"- кричат девчёнки, смеясь сами над собой, но "шеф" уже длеко впереди...    Врываемся в мини инет-клуб. Там какое-то замешательство. Все места заняты, все экраны ярко-синие - идет перезагрузка...    "Нематок" был, - поняли мы и переглянулись.    Значит "Нематок" кончился?!    Так зачем нам теперь этот дикий клуб с допотопной скоростью связи за те же деньги?!    Переглядываемся и выходим.    Проулками возвращаемся в центр. Городок-то не такой уж и маленький, как сразу показался...    "Бродвей" блистает онгями, жизнь кипит!    Добираемся до заветнодй цели.    "Слава богу! Свет горит!"    Взлетаем по ступенькам.    Ещё слышен запах свечки. Админ опять разводит руками -    "Все места заняты..."    "????!!!!!????!!!!!!!!..."    Смотрит на часы -    "Первые места освободятся через 52 минуты...Нематок было..."    Медленно спускаемся на улицу.    Улбыающийся мороженщик жестом приглашает и спрашивает:    "СладолЕду?"    "Три,"- отвечаю я, устало кивнув.    Вдруг из окна клуба админ кричит:    "Мадам! Есть один свободный!"    Младшая, забыв о сладоледе, срывается с места и несется в клуб.    "Два,"- говорю я мороженщику.    Он улыбается понимающе...    Жизнь продолжается...             БУСИНКА К БУСИНКЕ    (болгарские заметки)       (1)    Улицы болгарского курортного городка, по идее предназначенные для машин, постоянно заняты пешеходами. Местные водители виртуозно и терпеливо, без сигналов, обидных слов и жестов умудряются огибать пешеходов и при этом разъезжаться со встречными машинами.    Ловлю себя на мысли +1: "Я бы так ловко не смогла..."    Вскоре приходит мысль +2: "Ой, уж у нас бы они сказаааали в открытое окно этим слоняющимся без дела толпам туристов..."    Мысль +3 всё о том же приходит не сразу и формируется в виде вопроса: "А и правда, чего это мы тут все нарушаем, есть же тротуары?"    Оглядываюсь... Ну да,есть. Причем с обеих сторон улицы... Все заставленные товарами из прилегающих магазинов - своего рода "витрина и продавец на выезде".    Да плюс - множество кафе, которым тоже тесно-душно-скучно внутри, тоже здесь вместе со стульями, столиками, официантами, невероятными запахами кофе, диковинных блюд, музыкой и, естественно, туристами...    Не пройти - не проехать... Что уж возмущаться бедным водителям? Сколько того лета?! Всё прилично до неприличия...    И вдруг среди общего благодушия из окна проезжающей мимо "Ауди" - родное и знакомое:    "Вот, блин, достали! Не люди, а стадо баранов! И что за народ здесь, ёлы-палы?!"    Реакция удивительна: добрая половина пешеходов мгновенно реагирует, причем не злобно, а даже радостно:    "Не психуй, мужик! Расслабься! Наши в городе!"          (2)    Стоим с дочками, задумавшись, в мини-кафе перед витриной-холодильником с большим выбором аппетитно-живописных тортиков...    - Что выбираете? - спрашивает весьма доброжелательный симаптичный немолодой хозяин.    - А какой самый вкусный? - хитрю в ответ я.    - Тортик, как женщина, - кому какой нравится... - с видом знатока отвечает он, улыбаясь...    - Ой, а как же выбрать? - продолжаю я.    - Попробовать разных! - смеётся в ответ он.    Берем на троих по порции от разных тортиков, пробуем, меняясь тарелками и делясь впечатлениями...    Что касается тортиков, он, конечно, был прав...       (3)    По дороге на пляж заходим в первый попавшийся магазинчик купить воды. Оказывается - ликёро-водочный, как по-нашему.    Заговариваю с пожилым улыбчивым и явно скучающим хозяином. Расспрашиваю о болгарских винах.    Отвечает любезно, но не конкретно.    - Вы бы здесь должны всего перепробовать, чтобы консультации давать! - говорю я.    - Эх, - вздыхает он мечтательно, - это можно, только тогда магазин будет всегда закрыт...    Вдруг откуда-то из зaдних комнат раздаётся властный женский голос:    - Сашо!!!!    Продавец вздрагивает, как застигнутый врасплох с банкой варенья ребенок, подмигивает, кивая в сторону двери и виновато разводит руками...       (4)    Земфира - хозяйка дома, где мы живём.    Нетипичная болгарка - белокожая блондинка среди смуглых, темноглазых земляков. Потомок древних греков-колонистов.    Немолодая женщина без возраста. Тихая, спокойная, неплохо говорит по-русски, как и многие болгары старшего, социалистического, поколения.    В разговоре оказывается, что живя всю жизнь у моря, абсолютно не умеет плавать.    - Как же так?! - очень удивляюсь я.    - Да вот, в детстве имела очень плохой бронхит много лет. Доктор сказал - нельзя море, можно пляж и солнце. Так с 5 лет до 13 и загорала.    - А потом,- не отстаю я, - почему потом не научилась?!    - Так взрослые уже плавать не обучаются - поздно, - уверенно говорит она.    Вот так.    И тут я осознаю глобальную типичность этого явления... Оно называется - "ПЛАНКА".    Это мнимый предел, выставленный тобой или другими, выше которого, якобы, тебе никогда не прыгнуть...    Эх... Собрать бы все наши планки вместе...    Славный бы вышел костёр...       (5)    Лето стремительно движется к концу.    На пляже всё меньше вновь прибывших незагорелых тел.    Завсегдатаи кто в золотых, кто в шоколадных тонах.    Попадаются дамы и девицы "топлес", явление не массовое, но уже привычное, которое хихиканий, порицаний и нездорового интереса не вызывает.    Некоторые из них весьма гармонично вписываются в обстановку и морской пейзаж.    Откровенность иных вызывает легкое, но быстро проходящее удивление типа - "Было бы что..."    Наpод лениво-безразлично-толерантен.    Но вот один типаж так и просится хоть на фотопленку, хоть в зарисовку.    Припоминаете "великолепную Солоху" из фильма "Вечера на хуторе близ Диканьки"?    Вот... Примерно она, только попышнее... И в подобном же импровизированном головном уборе из платка.    Жиночка лет 45 с уже весьма приличным загаром, решительно сидит на пирсе, закрыв глаза, согнув в коленях ноги, призывно расставив руки, подставив впервые в жизни солнцу свой белоснежный бюст...    Рядом с ней одиноко лежит верх от купальника...    "Когда ещё, если не сейчас?!" - говорит её решительная неподвижность.    Время от времени, очевидно искупая этим позволенную себе смелость, она подтягивает изрядных размеров трусы от купальника поближе к подмышкам.    Впрочем, эпохальный для неё подвиг абсолютно никого не интересует.    Лето близится к концу...       (6)    Больше половины машин в Поморье советские: "Жигули", "Москвичи", попадаются даже "Таврии".    Все куплены давно, местами поржавели и не слишком избалованы мытьём. Остальные - иномарки, но тоже весьма скромные в сравнении с теми, которых можно увидеть, например, в Киеве.    Из-за обилия "родных" автомобилей и русской речи чувствуешь себя, как в Крыму, куда почему-то приехало много иностранцев.    Машины же беспечно оставляют днем и ночью на улицах и тротуарах, зачастую с открытыми окнами, что у нас считается недопустимой оплошностью.    Есть ещё один нюанс - в городе много ласточек. Сидят они, когда не летают, на проводах, что как раз над машинами...    Ну ооочень много ласточек...    И вот на одних "Жигулях" ночью появляется надпись, сделанная пальцем: "Помой меня, я вся чешусь!"    Не выдержали наши...    ...........    А назавтра рядом возникла приписка на болгарском -    "ПочАкай, идва дъжд!"*          * "Погоди, скоро будет дождь!"    (за точность переданной болгарской орфографии автор не ручается)       (6)    У хозяев дома, где мы живём, недавно появился персидский котенок. Старый кот относится к нему терпимо и покровительственно.    Малыш ещё не привык к месту, поэтому его держат взаперти то в доме, то в гараже. Нам разрешают с ним поиграть под нашу же ответственность.    Вот и не уберегли раз...    Завтракали на террассе, кормили котенка всякими вкусностями, заодно - старого кота и ещё пару соседских прихлебателей. Малыш наелся и пропал из виду.    Заметили пропажу - схватились за сердце и кинулись искать...    Двор небольшой, огороженный металлической сеткой. За ней - многоквартирный дом. Видим - играет наш Малыш перед подъездом в сомнительной компании четырех-пяти котов и котят...    Идти за ним в обход - далеко. Давай мы его приманивать через забор - никак. Принесли кусочек мяса, бросили у забора. Сбежались все, кроме нашего - уже поел...    Звали-звали во двор - не идёт.    Что ж - придётся в обход...    Вдруг из подъезда выходит маленькая симпатичная болгарская девочка лет четырех.    Вот оно - спасение!    Не подумав, что младшее поколение здесь русским не владеет, кричим, показывая руками на всякий случай:    - Девочка-девочка! Подай котика, пожалуйста!    Девочка глянула на нас, потом на толпу котов и вполне резонно для её возраста спрашивает на чистом русском языке:    - А вам какого?    - Того, с ошейничком, с белой грудкой! - отвечаем мы, не поняв еще своего счастья...    Девочка кладет на землю надувной круг, берёт беглеца и передаёт нам.    - Нате! - говорит она.    И тут нас разбирает смех...    Наши в городе!       P.S.    Когда хозяйка узнала о побеге, заперла Малыша в гараже и сказала:    - Всё, будешь лежать в тюрьме!    - Сидеть в тюрьме, - поправила я.    - Нет, по-болгарски говорят "Лежать в тюрьме", - уточнила хозяйка.    Вот и еще одна болгарская бусинка.