# Я Не Поэт, Но Я Скажу Стишками

Владимир А Кигель

Я - НЕ ПОЭТ, НО Я СКАЖУ СТИШКАМИ


Раньше письма - теперь емели,

раньше проза - теперь контент...

В общем, крепко тебя отымели -

"в шляпе, с пОртфелем, интеллихЭнт".

Ты исчез, растворился в инфарктах,

В битвах с ВОХРой, с орущим жлобом,

"отдыхающим в ресторантах",

и идущим сквозь жизнь напролом.

Ты смущенно краснел, тушевался,

от конфликтов подальше бежал,

в строчках книг исчезал...

Доигрался.

Ты исчез.

Ты не существовал.

Но привиделось мне... На смартфоне.

В новом "гейме" - как счас говорят.

И хоть "гейм" - она женского рода -

здесь сейчас говорят, как хотят.

Про игру, в общем. Дали мне пушку,

булаву", автомат, огнемёт.

Цель - сквозь поле пробраться в избушку,

где мой главный соперник живёт.

Что я знаю о нём? Да немного.

Он там книжки читает. Колдун.

А избушка - вообще: синагога!

А соперник - тю, старый пердун!

Ходит в шляпе, очках и с портфелем,

Типовой такой персонаж.

Мы давненько таких "отымели".

Он нам чужд. Он не наш.

В общем, надо его расхерачить,

Книжки - сжечь, ну и что там еще?

Поискать, нет ли в доме заначки -

мол, волшебный там есть сундучок....

В сундучке том - награда большая,

и никто еще так и не смог

до награды добраться! Я знаю,

что смогу! Я - геймический бог!

Понеслась! Тры-ты-ты! Я стреляю.

Дры-ды-ды! Кто стреляет в ответ?

Пентагон??? Ой, я вас умоляю.

Бах-бабах огнемётом! И - нет!!!

Вдруг. Когда я уже на подходе

и вот-вот к колдуну доберусь,

слышу голос: "Простите, Володя!

Кто вам ближе? Марсель или Пруст?"

Ну, задачка. Стою и потею.

Время тикает. Надо решать.

А не то к сундучку не успею.

Вот колдун! Паразит! Твою мать!!!!

Хитрый, гад. Он, наверное, знает,

что нам книги теперь ни к чему.

На смартфонах мы в геймы играем,

здесь даём развиваться уму.

А захочется телу дать отдых -

"олинклюсив" в Анталии есть,

там же есть с кем подраться и в морду

получить, а потом и поесть...

- Мне по нраву марсель, отвечаю.

А чего? Больше букв, чем в прусте...

Слышу "бах", слышу "трах", понимаю,

Что ответы, как видно, не те....

Где ж ты дед мой, который знал правду,

я кричу, сквозь смартфона экран,

кто сонеты писал и баллады,

различая эссе и роман.

Где ж ты тот, что в очках был и в шляпе,

с книжкой грустных прекрасных стихов,

и доверчивым взглядом растяпы,

извиняющим нас, дурачков,

скоекакенных наспех, из генов,

что, похоже, не те и не так...

Внуки шариковых, несомненно.

Кто не спрятался - тот дурак.

...Я проснулся, все та же вселенная.

Мне не хочется в игры играть.

Мне бы книжку, обыкновенную

почитать.

И стишок написать.


Владик

5/19/2021