# Сучий Лирический Потрох

Владимир А Кигель

ПОДБОРКА "СУЧИЙ ЛИРИЧЕСКИЙ ПОТРОХ"


АЗБУКА ПАМЯТИ


Жили-мы-были в городе О

Каждый по-разному... Жили

С чем-то мирились. С кем-то дрались

С кем-то зачем-то дружили.

По воскресеньям ходили на П -

Тратили наши копеечки,

А вечерами спешили на Б

Чтоб посидеть на скамеечке.

Летом встречались на плитах, на Л

"Пулю писать" - на тринадцатой

И "Оксамит Украины" бледнел

В корнях цветущей акации.

Вспомнить смешно, но в экзаменов дни

Все собирались у Д

"Шпоры", ответы, вопросы... они

Верили той ерунде.

В здании биржи, в красавице Ф -

Пристанище звёзд и талантов -

И красивейшая улица Г

Еще не в облезших Атлантах.

Выросли. Вызрели. Кто. Где. Когда.

Всё всё равно через Ж

Кто не согласен - пожалте-с туда

Спорить не стоит уже.

Каждому овощу - время своё,

Каждый сверчок - ну, и далее.

Да, поросло уже быльем быльё

Да, изменились реалии.

Азбука память стирает свою

В блаженности лет забытья,

Но что-то осталось назло забытью...

Последняя буковка. Я.


АКАЦИЯ


Этот запах... И даже немножечко вкус...

Нет, не смейся, я ел её в детстве...

Что? Не веришь? Ну, хочэш, я мамой клянус!

Как сказал бы грузин по соседству)

Как на вкус? Я не помню. Кислинка была.

Нет, не мыли, ну что ты, какое там...

Никакая болячка тогда не брала,

Никакого сравнения с кОвидом.

А залезть на черешню? А вишни нарвать?

Прямо с ветки... и косточку выплюнуть,

Громко, звучно, в соседа по даче попасть

И "атас" всем друзьям своим выкрикнуть...

Этот запах... О чем он напомнил сейчас?

Мало нас... мало нас... вот те раз!


АНАМНЕЗ


У природы болит голова. А у неба хронический насморк.

Ветер кашляет. Зябнет трава. Что-то мутное в луже распластано.

Календарь ведь весну обещал и цыплячью мимозу подсовывал,

головенки тюльпанов склонял, гиацинтом в фольге очаровывал,

но... соврал календарь всем, соврал...

март на месяц назад убежал.

Может он что-то знал? Не сказал?

Или я не тот лист оторвал...


КОВЧЕГ


Я не ныл, я построил ковчег. Из подручного и подножного.

Я не Ной. Я простой человек, тщетно жаждущий невозможного.

Я не звал на ковчег дураков, мне пришлось бы потом с ними ссориться.

Умных тоже не звал, а зачем? Чтоб потом перед ними позориться?

Каждой твари по паре - не звал. Мой ковчег - что хочу, то и делаю.

Стол накрыл и вина заказал - больше красного, меньше белого.

И разлил по бокалам вино. И включил Pink Martini тихонечко.

И гляжу из ковчега в окно... И качаю в ритм ножкой легонечко...

Звёзды небо лукаво клюют, собирают, как видно, в лукошко

Что ж... Ковчегу пора на покой. До утра. Это, в общем, немножко.

Но проснувшись, и глядя на мир, озираю детали мельчайшие:

Что б достроить в ковчеге еще? Чтоб моглось и хотелось плыть дальше?


ПОСЛЕСЛОВИЕ


Попробуй не просить... Попробуй, обойдись.

Зачем тебе? Потом ведь пожалеешь...

Сомнение отравит: ты умеешь

жалеть о сделанном. Короче, воздержись.

Попробуй не простить. ... Попробуй, обойдись.

Зачем тебе? Потом ведь пожалеешь...

Сомнение отравит: ты умеешь

страдать о сделанном. Короче, воздержись.

Попробуй не забыть, что ни просить,

что ни страдать, ни сомневаться, ни винить,

ни вспоминать и не жалеть.... А просто жить.

Прости, что я забыл предупредить...


АНТИРОМАНС


Давай не встретимся с тобой

тем летним вечером случайным,

когда цикады вразнобой,

пытались хор создать отчаянно.

Их дирижер - любитель звезд

и заговорщик-полуночник,

не дирижер он - а прохвост,

не дирижер он - а прохвост,

как видно был студент-заочник...

Давай не будем до утра

касаться прошлого губами

и притворимся, что пора

сменить касания словами.

Моим словам преграды нет,

они везде, они повсюду,

ведь я немножечко поэт,

ведь я немножечко поэт -

я даже... ладно, ну, не буду...

Давай не будем разрешать

сердцам стучать, как ненормальным,

и задыхаясь, не дышать,

боясь спугнуть любовь признаньем.

Давай не знать, что время есть,

что годы навсегда уплыли.

Давай не будем ни о чем,

давай не будем ни о чем:

давай забудем, что мы были...


БЕЗВЕШЬЕ


В размытом прошлом всё теплым-тепло.

Лишь изредка мелькнет какой-то сучий

весьма противный пОтрох: да-а, был случай,

но он забыт... практически, фуфло...

И снова гладь. Приязнь воспоминаний

о том, о сём. Но в общем, ни о чём.

Да. Раньше. Было. Лучше. Подсознанье

настаивает твёрдо на своём.

Ах, ах, ах, ах... Какие были... эти....

А те? А там? А тра-та-та-та-ра!

А трах-тарах на склонах, на рассвете?

А песни под гитару до утра?

Я б и сейчас на склон - но грязно, сыро.

Попеть? А спать? А в магазин когда?

Ведь хлеб еще купить. Сосиски. Сыра.

Приходится же кушать иногда.

В размытом прошлом... как-то мы не ели.

А если ели - как-то еле-еле...

Но больше пили. Больше говорили.

О чём??? Да обо всём. Уже забыли...

Всё проговорено. И вехи как-то стёрлись...

Мы шли вперёд. Hello,перёд! Припёрлись!


МОЗГОГОСТЬ


Добро пожаловать в мой мозг. Прости за кавардак.

Здесь раньше было чище, что ли:

разложено по полочкам, по ящичкам - без моли!

Шучу, шучу. Сейчас, увы, не так,

как я уже сказал - прости за кавардак.

Обрывки прошлого, несбывшиеся планы,

ненужные знакомства, чей-то телефон,

я свой порой не помню - а тут он,

какие-то меню из ресторанов

и снова планы, планы, планы, планы, планы...

Нет, нет. Тот ящичек не нужно открывать. Не стОит.

Ну, мало ли. А может он не мой

и ворох неприятностей и вздора,

как будто бы из ящика Пандоры,

его нам содержимое устроит -

поберегись, пожалуй, всё-таки не стоит...

Присядь. Смахни тот вечер нА пол. Укутайся в закат.

Налей себе вина. Узнал лозу? Вот сыр и хлеб. Вдохни грозу -

и пей... глоток по горлу мягкой лапой

кошачьей. Пей. В последней капле

особый вкус и аромат.

Вот так-то, брат...

Куда ты? Погоди. Мы не коснулись нервов, что как струны

натянуты. На них сыграем вальс.

"Собачий". Почему? Да потому!

Я ничего другого не умею.

А этот - так. Ни сердцу, ни уму,

да и колОк у нас не шестиструнный,и рядом нет той девы нежной, юной,

которую тогда не обниму,

кляня за переменчивость фортуну

в то затемненное небытьем полнолунье...

Ну что ж. Тебе пора. Ты редкий гость.

Тогда скажу, как как на духу: других не приглашаю.

Их просто нет. Исчезли. Видишь, знаю:

их нет.

Да был ли мальчик? Не секрет,

что и Гекубу я не знаю и накопившуюся эту шелуху,

как кожу старую теряю...

но новой нет.

Конечно, это глупо,

чтО мне Гекуба?

Да и что я ей...

Прикрой, когда уйдешь, плотнее дверь -

мой мозг не любит сквозняков. А кто их любит?

Тем более, когда здесь кавардак.

Вдруг что-то унесёт из стопки со стихами

и будешь ты гоняться за листками

беззвучно шевеля губами:

здесь всё не так, как было.

Всё не так -

верните мой привычный кавардак!!!


ГЕНЕРАЛЬНАЯ УБОРКА


Ты пришла, как вы все - нАдолго,

огляделась: убрать надо бы...

Разложить всё, что есть, по полочкам

и заштопать рваньё иголочкой.

Отслужившее век - повыбрасывать,

всё, что тусклым- темно - пораскарашивать,

а фотография вон той - кареглазенькой -

навсегда тебе противопоказана...

Я согласен. Разложи всё по полочкам.

Если хочешь - то зашей всё иголочкой.

Но не думаю, что та - кареглазая-

мне с чего-то вдруг противопоказана...

Потому что я с ней был в июльский зной

и прохладной была она, и смешной,

и клубника текла соком по губам,

превращаясь в пот липкий по ночам...

Мы читали взахлёб Пастернака,

опасаясь чернилами плакать,

представляя себя белой чайкой,

по созвучию с Бахом нечаянным...

И летали, за влажные руки держась,

танцевали вдвоём, облаками кружась

и земли не касались мы даже на миг,

чтоб закон притяжения нас не настиг.

Но потом... вдруг... случилось... и нет её,

опустело мгновенно моё жильё...

Почему? Я не знаю. Но каждый потом

разговаривал с ветром и палым листом,

объясняя, что конечно, другого вина,

всё пройдет, если снова весна...

Та весна не пришла. Но пришел февраль...

Тот. Чернильный... Швырнуло в обидную даль,

и с тех пор не слыхал я о ней ничего,

а из прошлого - нету гонцов никого...

Так оставь, наконец, всё отжившее,

до сих пор якорьками служившее,

и уйди навсегда из души моей -

ты чужая мне, как сезон дождей.

Ах, не знаешь - я не сказал, прости -

ненавижу дожди. Отпусти.

Не забудь мне отдать тот заветный ключ

и звонками ночными меня не мучь.

Я решил, что не буду в душе убирать -

я люблю там о прошлом мечтать...


РОМАНС МЕЧТЫ


Моя мечта мечтает сбыться.

Давай не будем ей мешать,

чтобы могла осуществится

её мечта моей мечтою стать...

Чтобы могла осуществится

её мечта моей мечтою стать...


Она немного растерялась,

ведь всё казалось поначалу ей иным

и почему-то нежно-розовость начала

сменилась грязным, быдло-серым и сырым...

И почему-то нежно-розовость начала

сменилась грязным, быдло-серым и сырым...


Но, видишь, не ушла она к другому,

она верна и ни за что не станет лгать.

Лишь не мешай её желанью роковому:

её мечте - моей мечтою стать...

Лишь не мешай её желанью роковому:

её мечте - моей мечтою стать...


БЫЛО? НЕ БЫЛО?

(романс)


Красивых слов звенела пустота

Игривых взглядов шпаги обнажались

В золе каминов тлела суета

И тайной вальса губы соблазнялись...

Я не был там, я опоздал на век,

но до сих пор во мне таится вечер

и томный взгляд слегка припухших век,

надежды луч и предвкушенье встречи...

Какой-то Я, какой-то ОН, другой,

дерзнуть посмел, украв твоё дыханье...

И вот уже нас двое - образ твой

заполонил собой двоих сознанье.

Мне жаль его, но без тебя никак.

Откланявшись, ворвался в утра рань.

Я пылок и горяч - младой дурак,

в лицо ему: "Вы, сударь, право, дрянь!"

...Я опоздал на век, мне повезло...

Была дуэль, какой-то Я застрелен

и только лишь немного рассвело,

какой-то ОН исчез после дуэли.

...Сто лет спустя, гитару я терзал

тревожа в памяти истлевшее былое...

пустых красивых слов бездушный бал

и вальс, что разлучил навек с тобою...


БАЛЛАДА 13

(занудливая)


Ты, как хочешь, а я похожу

По раздолбанной памяти улиц,

Что из прошлого вдруг протянулись.

Ты, как хочешь - а я погляжу...

Вдруг, вон там, где врывались в ворота

кучей, с криками, кто поскорей,

Нет, конечно, не школьных друзей,

Вдруг, я просто узнаю кого-то?

Чтобы кто-то сказал мне: "Привет!"

Как дела? Чем ты дышишь, чем занят?

Он и вправду меня не обманет,

Хоть не виделись мы тыщу лет.

Никого... Ну, не буду... Но все же

Я пройдусь. Загляну на бульвар,

Где кипящих каштанов отвар

Мне напомнит, что был я моложе.

Ты как хочешь, а я посижу...

На скамеечке третьей от Дюка.

Той, что рядом с известнейшим люком,

Знаю. Знаешь. Молчу. Не нужу.

Ты как хочешь, а я поброжу...

Может там, возле Пале Рояля

Где мы часто с друзьями гуляли

Пели, пили, любили, орали

Сновиденья свои разбужу.

Нет? Ну что же...Пойду...полежу...


СНЕГ ПОШЁЛ


Я не знаю. Возможно, ты прав... Объявили циклон...

Снег пошел. Ну, и ладно. Мы в домике. Мы за столом...

Как положено, в холод - по рюмке. А к ней закусон.

И огурчиком хрустнув, ты сказал: это, видимо, сон.

Мы приснились себе. Вот счас выпьем - заснем,

а проснёмся - и вроде не мы.

Словно не было вовсе циклона, кошмаров,

болезней и этой зимы,

Словно нам по семнадцать - и всё лишь ещё впереди.

Представляешь? Проснемся - нигде ничего не болит...

Мы смеялись. Нигде ничего не болит? Вот дела...

Так бывает? Так было? Приснилось? Была ни была!

Я согласен. Мы спим. И нам снится, что мы за столом,

Пусть зима, снег идет, а мы в домике, чтО нам циклон.

Вот проснемся - а нам по семнадцать, чего же желать?

Ну, давай, наливай...

Будем спать...


МУЗА И ВИШНЯ


Поздно понял? Не знаю, не знаю...

Да и это неважно, наверное

Был уверен, что я выбираю:

вот оно - самомненье чрезмерное...

Нет. Увы. Всё, что происходило,

как-то кем-то куда-то когда-то...

Сверху? Снизу? Но руководило

мною. Сильно замысловато?

Отчего же... зигзаги поступков,

неожиданность встреч и прощаний,

кубки, юбки, работ мясорубки

понимание знаний, незнанье...

Наконец, вот и главное: стало

ясно, что - и какими грехами??? -

меня некая Муза поймала

и играет моими словами.

Не уверен, что, если б был выбор -

то она на б меня согласилась...

Видно та же проблема: бери, мол...

Вот взяла, а потом спохватилась.

Да и я не в восторге, их много,

может мне замухрышка попалась?

Кто нас свел? И какая дорога

изначально нам предполагалась?

Ей бы, может, реально достался

тот, кто вправе считаться поэтом.

Ну, а мне - чтобы не колебался -

блюдо вишни. На Львовской 2.

Летом...


НЕ ХОЧУ НОВОСТЕЙ

Не хочу новостей. Букв и звуков сплетенье пустое,

смысла в мыслях и мыслей со смыслом не стоит искать

и приходит с годами решенье, как видно, простое:

не заглядывать в завтра, о нем лучше просто не знать.

Не хочу новостей. Не приносят они утешенья...

умирают друзья... их всё меньше... а, впрочем ... друзья?

с тем сидел за столом, у того не успел о прощеньи

попросить.... а теперь... уже поздно... нельзя....

Не хочу новостей. Как колибри в замедленном действе

над собою зависнуть, не думать, что дальше и как...

и смущенно мечтать, чтобы было как раньше, как в детстве:

небо, солнце и мама... и чтобы не слышать "тик- так".

Не хочу новостей. Но вот тебе новость, дружочек!

Будет так, как бывало... как было и будет всегда,

не начнется вчера... повисел? ну, так слушай звоночек:

счас закрутится снова пустых новостей чехарда...


ЖЕНЩИНА, ХУДОЖНИК И ВОПРОСИТЕЛЬНЫЕ ЗНАКИ


Чужда мне эта чушь

и мир ваш тоже чужд

и вы пусты

и дом ваш пуст

я задохнусь

ну, где холсты?

а впрочем разве это дом?

здесь нет его

есть стол и стул

истерт ковер

и ничего

на стуле том

ошметков ком,

то был костюм?

я помню вас

вы были в нем

и ваш парфюм

да, помню джаз

и мы вдвоём

как полусон

всё как сейчас

всё как тогда

но ты не он

тот обнимал меня глазами

не рукой

тот завлекал меня словами

в мир иной

где бесшабашно где бездумно пыл и страсть,

а здесь тоскливо здесь уныло пыль и грязь

не нужно право обнимать

рука дрожит

и не пытайся целовать

мне всё претит

ах милый как ты постарел

виски седы

воспоминанье наших тел

заря беды?

ковер-кровать? не самолет?

шучу шучу

ну что ж прощай

не провожай

я закричу...

а за картиной я кого-нибудь пришлю

вот деньги... жаль

я больше память не люблю?


БЕГ


Всю жизнь бежал. Куда-то. От чего-то.

Когда лежал - то всё равно бежал,

на месте, как в "Алисе", не стоял:

бежал, бежал... и вот устал.

С пол-оборота

мог завестись, доказывать, что...

Что?

Собранье риторических вопросов

в отдельном ящичке. Где ключик - не пойму,

но только мне известно одному,

что этот ключик вовсе ни к чему:

всё просто.

Устал?

Ну, полежи.

Ну, отдохни.

Считаю: 1, 2, 3...

Вставай же.

Хватит.

Пока глаза глядят - смотри,

а уши слышат? Навостри!

И Музе сердце отвори -

она подхватит.

Что ей с того, что лузер ты и стар?

Она тебе себя приносят в дар.

Зачем ей это? А вот тут дружок,

заветный ключик вставишь ты в замок,

где пыльно риторическим вопросам -

и запах пыли ощутивши носом -

поймёшь: всё впрок.

Ей, Музе, впрок.

Ведь вот.

Тебе урок:

стишок.

Так что, давай.

Вставай.

Беги.

Не уставай.

Моги.


WHILE THE SANDS O'LIFE SHALL RUN...


Давай построим замок на песке.

И что с того, что смоют его волны

или наступит кто-то на него...

Ведь этот замок - пшик. Он - ничего,

он не рожден из тайны, брызг и молний.

Судьба его и так - на волоске.


В любой момент изменится теченье

и ров, что призван замок защищать,

зальет вода. Нас позовут куда-то...

Ракушки - изумрудные фрегаты,

утонут, не успев повоевать

и превратиться в гордость поколений.


Осядут стены, высохнет песок,

малютка-смерч взовьется над подстилкой,

бойницы перекосит, башни рухнут

и резко вдруг запахнет рыбой тухлой,

а море, с понимающей ухмылкой,

плеснет прощальный тост "на посошок".


Эй, погоди. Постой! Какой упрямый!

Идешь? Смотри, чтобы потом не пожалел.

О чем? Чтоб никогда никто не смел

подумать, что ты так и не сумел,

сказать, что ты не смог, не захотел

построить на песке песочный замок.


Не хочешь?

Ну, увы... Тогда прощай

мой бывший друг.

А впрочем,

Я буду здесь до поздней ночи.

А вдруг...


(далi буде)