# Субъективное

Орест Коцюба

Пришла пора -

и страсть к женщинам

покинула меня.

Наступила зима,

и я только вспоминаю,

как сладко было

высевать зерно

в теплую и влажную землю

весной,

как я страстно ухаживал

за посевами

летом

и как сладостно было

собирать урожай

осенью,

наслаждаться им.

И вот - зима.

Кровь стынет в жилах

от вьюги и непогоды,

мороз сковал мое тело;

я зарылся глубоко в пальто,

валенки,

шапку

и медленно шагаю по миру,

вспоминая теплое солнце,

зелень,

сладких женщин.

Но нет-нет

вместе с чувством благодарности

к тебе, мое солнце,

да приходит мысль,

чувство,

сознание

отвратительное:

что я только ни выделывал

из-за того,

что меня жгла ты - мое солнце,

жгла моя страсть,

во что превращает человека

любовь?

Теперь,

глядя на застывшие,

холодные

сугробы снега,

я замираю от стыда:

где был мой всесильный разум

(всесильный ли?),

когда я целовал,

любил

тебя!