# 611 Эмилия Евсиович

Поэтический Турнир Шестой

Эмилия Евсиович


? 611 Девиз: "Поиск".


ПО КОНКУРСНОЙ СТРОКЕ

Мы в мир приходим, ничего не зная,

Любви и радостных надежд полны,

И верим, что Судьба нас обласкает,

Нам - и успехи, и признанье - суждены.


Не ведаем еще, что на распутье

Порой не раз придется нам решать:

Что выбрать? Чем вдруг обернется случай?

На что не стоит вовсе уповать?


О, кто проникнет в тайну дней грядущих?

Свою судьбу кто сможет угадать?

Средь множества путей, мечтой влекущих,

Какой избрать?


Лукавый Случай ждет меж тем мгновенья,

Чтоб в бой вступить и роль свою сыграть,

А мы, гадая, жаждем лишь везенья,

Дрожа, рискуем, в страхе - проиграть.


Бывает так, что выбора нет вовсе, -

Ты "выбираешь" то, что вынужден принять,

Сжав зубы, будешь делать, что возможно,

Мечту в текучке будней забывать...


Что ж? Жизнь - игра, в ней всякое возможно!

Не в силах будущее угадать,

Мы тонем в безнадежности прогнозов,

Пытаясь в них опору отыскать...


А сделал выбор - уж судьба необратима,

Теперь она тебя ведет, храня, грозя,

Ее предначертанья ощутимы,

Не сетуй, что крута твоя стезя.


Не попрекай судьбу, что, мол, слепая

Тебя толкнула на крутой тернистый путь.

Ты выбрал сам, она - лишь помогала

С пути не сбиться и с дороги не свернуть...


НА СВОБОДНУЮ ТЕМУ


Догорает осень пламенной листвой,

Пурпурно-зеленой, багряно-золотой...

Листья, утомленные лики вниз склонив,

Тихо опадают, дыханье затаив.


Только раз доно им волю ощутить,

Чтоб в полете сладостном голову сложить.

Этого мгновенья они все лето ждут,

Ловят свет и влагу, силы берегут.


Некому им, листьям, правду рассказать,

Что в паренье плавном дано им погибать, -

Поколений прежних уж пропал и след,

Нет легенд, преданий, даже песен нет!


Вот и багровеют листья на свету

В жадном предвкушеньи - воплотить мечту,

Испытать свободу, легкость на лету,

Ощутить в движеньи мира красоту...


... Покидает осень нас порой стремглав,

Пламенем обьята, с ветром, впопыхах.

Нам ее багряную нечем удержать,

Вьюжною зимою будем лишь вздыхать,


Вспоминая листьев танец огневой,

Аромат их тонкий, шорох под ногой,

Небо сиротливое в черноте ветвей

И печаль осеннюю мокнущих полей.