# Не поэт

Валерий Анатольевич Шитуев

Я думал он поэт... Он не писал стихов,

Но как любил вино, каких имел врагов,

А сколько женских глаз грустили по - утрам

И сколько женских тел легло к его ногам.


Я думал он поэт... Ведь он любил рассвет,

Купался в свете звёзд уже немало лет,

Встречал весною птиц и в стае на пари,

Не напрягая грудь держал октавы три.


Я думал он поэт... Каких он знал друзей!

Из них с мадам Тюссо он мог создать музей,

Ведь так удобно вверх скакать по головам,

А грязный, старый шлам сдавать в утиль к "мадам".


Я знаю почему он не писал стихов...

Ведь он любил себя... Любил - и был таков!

А в сердце пустота, и на душе - замок,

И ангел бился зря - ключ подобрать не смог.


Нельзя родить ручей, не проливая слез,

Нельзя поэтом стать, когда в душе мороз,

Нельзя писать стихи без крови, не спеша,

Нельзя дарить любовь, когда молчит душа...