# Пейзаж, сэр

Ицхак Скородинский

Робкое, как первый солнечный луч по взбурлившей воде, недоумение от того, что ...умираешь.

И молотком по мозгам, ночью, когда ты смотришь на ту же самую, маслянистую, невообразимо чёрную воду, извивающуюся бликами изображений разодранной на клочки луны в волнах, а они мелькают, мелькают, мелькают. Так близко...

Булькнуть, что ли, туда! И нырять, нырять, нырять до изнеможенья, до немогу, до - давай, досвиданья.