# Проститься...

Аноним Слава

Проститься...


"-В чем же был смысл моей жизни ?...


-Вы, правда, хотите это знать?..."


Звонок в дверь.

Собственно никого не жду, да и некого.

Звонящий настойчив.

По пути к двери машинально посмотрел в ванную: потопа нет. Не соседи, точно...

Замок отчаянно защищает меня от внешнего мира, но я оказался упорнее ржавого механизма.

Звонок не замолкал - тоже упорство...

Чье же?

Злость и тревога переплелись тугим кнутом и затянулись на горле.

Девушка отпустила звонок, только когда увидела меня.

Сразу же попытался вспомнить ее, не вышло...

Раздражение успело скривить мои губы, я хотел начать с тактичной, как мне казалось фразы: "А, что Вам собственно, надо?".

Но она посмотрела мне в глаза.

И я чувствовал, как накатывает тошнота.

Ощущение словно я видел и чувствовал ее рядом с собой только что. Вижу ее перед собой, но мне кажется, и за моей спиной она была вот прямо сейчас...

Я в этом уверен.

Знаю.

Прячу свой взгляд в трещинках на стене, прижимаясь к стене...

Гостья (?) прошла, мимо меня, в направлении кухни, оставляя после себя грязные разводы от босых ступней. Вместе с ней в квартиру проскользнул холодный и сырой ветерок. Я смотрел ей вслед, оседая на пол.

По пути ее внимание привлекло окно: на стекло с ТОЙ стороны налипал мокрый, первый снег этой осени.

Спустя минуту Она уже сидела за кухонным столом, поджав ноги к груди,

А я поднялся и захлопнул дверь.

Ноги понесли меня в зал, к дивану, рука привычно коснулась пульта. На экране: "одно Лицо что-то увлеченно рассказывало другому привлекательному Лицу", но, ни одного звука из динамиков, палец давил на кнопку громкости, тщетно.

"Лицо выражает безмерную скорбь по ушедшему в мир иной Лицу..."

Я отчетливо слышал, как она маленькими глотками, что бы не обжечься, пьет кофе. И как капает на пол, вода с ее одежды.

И вот когда она совсем притихла. Пошел.

К ней.

С ней.

От нее?

Она не отрываясь, читала рукописный текст на мятом обрывке бумаги.

Клочок памяти.

Написанное столько лет, назад: обо мне, о нас...

Почерк той, уже чужой... Почти забытой....

Девушка оборачивается и ловит мой взгляд.

Этот листок я, скомкав, бросил в горящую урну двенадцать лет назад...

Тошнота.

Она делает еще один глоток и медленно опускает чашку, одной рукой поглаживая листок.

От нее.

С ней.

К ней.

Я ложусь. Мне холодно, натягиваю на себя плед.

Она все время сидит рядом.

Смотря "в себя".

Ее рука закрывает мои веки.

Я хочу услышать ее дыхание...

Тишина...

Ее пальцы скользят по моему лицу.

Запоминая...

Прощаясь.

И отдаляются.

Дрожат стекла открывающегося окна.

Торопливые шаги.

Хлопок дверью.

...

Без нее.


Что бы я мог сказать своей жизни, пришедшей со мной попрощаться?...


А что бы сказала Она?