# Семидесятые

Владимир Александрович Жуков

СЕМИДЕСЯТЫЕ


А жизнь - в борьбе

И зачастую - смертной...

Громить своих

Кому-то нипочём.

Я лучше упаду

Последней жертвой,

Чем сделаюсь

Невольным палачом.


* * *


Я не богат, да и богат не буду.

И если смерть

За мной теперь придёт,

Оставлю за собою только вот

Листов

Сомнительно исписанную груду,

Три полки книг,

Ещё велосипед.

И больше нажитого вроде нет.


* * *


Какой большой мир!

А я его почти не видел.


Как много на свете людей,

А друзей у меня не осталось.


Сколько написано книг!

А я так мало читал.


Мне двадцать шесть лет,

А я ничего не знаю.


Чувствую боль - изнашивается плоть.

Надо спешить.


* * *


Что светлей и прекраснее "Девушки,

Певшей в церковном хоре"!

Что нежней и печальнее "Песен Сольвейг"!

Им внимая, я плачу, как...мальчик,

Над призрачным горем,

Что прошло лето тёплое,

И вокруг один холод и снег.


* * *


Ты совсем ведь ещё молодая

И на вид (как бы это сказать):

Красотою не очень блистая,

Всё же можешь сердца волновать.


Но откуда порочность такая,

Как так можно себя не ценить,

Как так можно, любовь отвергая,

В этой пошлости вечно жить?


* * *


Наше знакомство случайно, случайно.

Всё между нами, кажется мне,

Будто покрыто какою-то тайной,

Будто всё было во сне.


Чудится, были мы вместе в храме.

Иль отчего же я до сих пор

Вижу, как люди склоняются лбами,

Слышу печальный церковный хор?


Иль отчего мне всё сон твой кажется:

Кто-то из грязи (не я ли сам)

Жадно руками обеими тянется

К длинным красивым твоим ногам?


Ты же в печали своей одинокой

Словно совсем изошла.

Рядом я, рядом. Но ты далёко.

...Так и прошла.


* * *


Вот неизбежная расплата:

За счастья миг печалью дней.

Тоска и боль, а ведь когда-то

Как хорошо мне было с ней.


Я знал (и сердце чуть болело),

Что всё пройдёт...когда-нибудь.

Но не прошло - всё пролетело,

Успев разгадкою блеснуть.


Теперь твоей печали тайна

Не тайна больше для меня.

...Всё и ничтожно, и случайно,

И без души, и без огня.


* * *


Хочу поэму написать,

Да не найти достойной темы.

А без идеи, без проблемы -

Бумагу только лишь марать.


Хочу создать, хочу давно,

Но одного желанья мало.

Наверно, надо, чтоб оно

С воображением совпало.


Или с приливом свежих сил,

Чтобы всё лучшее, что было,

Что я когда-то пережил,

Поэма эта возродила.


Да так, чтоб кто ни прочитал,

Перелюбил, перестрадал бы,

И с жалким трепетом узнал бы,

Как я любил и как страдал!


* * *


Что уходит в прошлое,

Память сохранит.

Гадкое и пошлое

Примут жуткий вид.


Стыд совсем замучает -

Не захочешь жить.

И не будет случая

Это искупить.


Светлое, счастливое

По ночам в тиши

Станет утешением

Долгим для души.


Мерзкое и пошлое,

Счастье редких дней,

Превращаясь в прошлое,

Действуют сильней.


* * *


Да, не везёт мне, чёрт возьми!

Так проиграть пари.

Один попал я из семи,

А надо было три.

Всей этой страшной чепухи

Вряд ли поймёт иной.

Я просто так пишу стихи

За бывший промах свой.


ЖУКОВ