Аннотация: Гротеск. Памфлет. Болтовня. За такую гремучую смесь жанров кое-кто из трёх букв (первая "Ф") может запросто вызвать на ковёр и отцовски пожурить. И ведь придётся прислушаться.
(жанр релакс)
Захотелось отдохнуть от города: так он мне надоел: колобродит за окном треклятая жизнь. Шебуршит недорыжий октябрь. В общей снежной шапке берёзы, сосны и карагач. Что деется, братцы!
Сдурела природа, поувольнялись за профненадобностью климатологи.
Вот и решил я поспать в "летнем виртуальном лесу".
Нашёл для начала ролик-релакс: там шум дождя и всё такое. Послушал. Смотрю, то есть слушаю: ага, толковый релакс попался. Вроде и лес, а напомнило сеновал у бабушки. Дом в самом конце деревни, за оградой тайга. В огороде часть тайги: мучаются оторванные от товарищей молодые кедры: семена-шишки забросил на территорию ветер. Мне пять или семь. Там дождь по крыше, запахи природы, овечки с коровушками внизу, девочка...
Нет, с девочкой перебор: у сопляков не бывает таких девочек: это было в другом месте.
Вспомнил. Это когда я уже вырос, приезжаю в отпуск домой: молодой жены нету. Где? - спрашиваю. - У бабушки, - говорят. Вот и поехал я к бабушке. Уже к другой бабушке, там без коров и овечек. Только молодая жёнка. А соскучились оба. Ибо давненько не виделись. Вот и затеяли сено мять. Мяли-мяли, мяли-мяли, а как колкое июльское сено стало насквозь протыкать, а августовское нежнозелёное - что в другом углу - заполнять промежности, а к вечеру налетели пожрать горяченьких тел пищики, то на том и завершилось. Лишнее сено стряхнулось, а шагла - удобная штука, между прочим, для вертикальной камасутры, напор выдержала.
- В общем, любовь и природа для творчества - самое то, - думаю.
Но тут же начинаю хитрить, по привычке: я ж был когда-то архитектором и времени зря не терял.
Вместо того чтобы тупо дрыхнуть и вкушать радости от сновидений, дай, думаю, поэксплуатирую мозг: "Задам ему задачу, - размышляю, - глядишь и какая-нить свежая мыслишка прискочит во сне", а сам тем временем отдохну. А я уже не архитектор, а графоман.
Такие проффокусы графоману полезны.
Как ведёт себя Сознание с Подсознанием изучил с приличной степенью предугада.
Даже заказываю себе иной раз на ночь простенькую задачку (лукавлю: не такая уж она бесхитростная, всё делается с целью): а пусть мне, например, сёдня ночью приснится развязка "героической путаницы".
Такое у графоманов случается: вот не может он, допустим, героев расставить по ранжиру, и мается чудак.
Даст кому-нибудь шапку генеральскую, а она бац, да не по Сеньке.
А другие герои обижаются. Ведь каждый генеральскую шапчонку хочет примерить.
И что же? а что-что: получается, однако, с задачкой-то. Не всегда, конечно. Но поначалу будто всегда идёт по плану: Подсознание пашет, решает проблемы. Иногда, правда, отклоняется в сторону, а то и откровенно халтурит. Зависит от настроения.
Бывает, что бастует. И находится же причина! В башке, мол, в тот раз было слишком душно, и заливать в брюхо красное вино было не слишком хорошей идеей.
Но, если со мной всё в порядке и мух во сне не ловлю, помогает Сознание: оно в самый предательский момент Подсознания будит меня: эй, вставай, Подсознание мудрит.
Я встаю и и ставлю уклониста на место: шлепок по кумполу, ещё раз по можжечку. После: холодной водички. В пасть. Для бодрого сна. Можете такое представить? Двадцать сек и всё в порядке: снова пашем, подвохов не ждём.
А если ночью не просыпаюсь и ход работы не корректирую, то пользуюсь тем, что наворотили без управления сверху.
Чтобы снять правильные результаты, надо лишь пораньше подползти к компьютеру, при этом не просыпаться, можно с зевающим ртом: никто же не видит, и с полузакрытыми глазами накидать в комп ночной бред. Это делается автоматически: пальчики знают своё дело: обходится без сознания: "тупо рубишь клаву" и всё. Не надо искать никакого смысла, иначе проснёшься и всё полетит насмарку.
Иногда содержание сна бывает обыкновенным весёленьким кошмаром, но бывает, что предлагаются вполне толковые вещи, особенно когда хорошенько попросишь, и при этом башка свежая. Вот как щас.
Граждане, а у вас разве не так же?
В общем, не знаю как у вас, а у меня в этом смысле Сознание с Подсознием находятся меж собой в некотором сговоре, то есть не особенно противоречат друг другу. А я - великий Графоманище - руковожу процессом. Против, например, других писателей, у которых сознание с подсознанием находятся в контрах.
По большому счёту я доволен. На мозг не обижаюсь. Старенькая, конечно, машинка, чисто по возрасту. Но вовсе не развалюха. И пыхтит что паровоз сразу после косметического ремонта, особенно когда поймаешь волну.
Работают мои Сознание с Подсознанием дружно: на пользу отечеству и владельцу мозга, у которого столуются. То есть у меня, известного всей нашей промышленной деревне скорописца.
Так и живут Сознание с Подсознанием. И зарабатывают, вместе со мной. Все удовлетворены будто. Претензий никто не выражал.
Я их по-честному эксплуатирую, то есть не перенапрягаю. А они нормально, по-товарищески, даже с удовольствием "самоэксплуатируются" (заодно тренируются и крепчают).
Подкармливаю... (от слова "карма") методом "через рот и желудок". А кровь несёт нужные молекулы в мозг.
В ходу чай с сахаром, кофе, варенье, белки, углеводы и всё такое прочее.
А я не забываю подкидывать мозгу задачки. А его жители, ко взаимному удовольствию всё это решают.
***
В эту ночь начало было хорошим: я в лесу, расположился в палатке, улёгся на покой, пошёл дождь, крупный: капли бум-бум-бум, потом как из пулемёта; после - ножом по сковородке, загорячело; потом горячую сковородку в ведро с водой: шипит, сковородка не остывает; добавился хруст веток и град шишек: падают с высоты. В общем, виртуальная джаз-малина - носа не высунуть, уши лопаются, птички смолкли - давно, медведи, волки, тигры - дрожат, мокрые, злые... виртуальное всё-привсё, напоминаю.
Запаха естественно никакого, китайские палочки давно кончились, новый год не скоро, сена нет в помине, природы нет, девочка у бабушки на печке.
Но я представляю другую картину: умеренные джунгли, дело это на Бали, озеро вытекает: водопадом, в океан, ливень небесный, вместо шишек бананы. Падают как капли: бум-бум-бум, значит утром будет десерт. У хороших графоманов это запросто, а я из тех самых. Сознание затевает завязку, Подсознание помогает сюжетом, выстраивает логичную фабулу. Глаза смотрят сквозь закрытые веки. На чёрном экране светлое кино. Додумываю детали, что-то правлю: всё для себя любимого. Мухи чёрные, муки сладкие. Гротеск. Сказка. Вспышки искор. Ажур-тужур, дежавю, бонжур. Вопчем кайфую. И жду когда Подсознание соизволит арбайтать без дураков, по заданию. Мне надо этот момент уловить, чтобы дать цыганский подзатыльник.
Соломоша в постель пришла. Легла в ногах. Трётся.
- Пусть, - думаю, валяется, будет в этот раз антуражем, статисткой, музой, ручным тигром, ласковой анакондой, ловким мангустом, заместо девочки, спасут, если Маугли припрётся и начнёт права качать: это его, мол, джунгли, какого хера тут графоманы делают, плати дань: доллар в час!
Иногда - вместо иной девочки - лучше иметь спокойную тигрицу: она и помурлычит, и по косточкам твоим походит, и рёбрышки почешет, потребует ласки, получит её промеж ушей, и почесать под пастью, успокоить хвост: хвост должен обмякнуть. Трахать исподтишка утром, и открыто ночью никого не надо, так что без проблем и забот. Поспит такая котя в ногах, не обоссыт: где спят там не ссут, рано разбудит: жрать потребует, всё такое. Всё просто и ясно, как в реанимации. Там ведь требование одно - не шевелиться почём зря.
Полусплю, жду когда подсознание включится. А оно не включается. По мне ходит Соломоша. Она уже выросла. До размера тигра. То есть тигрицы. Была бы она такого размера - давно бы кой кого сожрала: я её не особенно балую: могу и тапком запустить. Любя, конечно, чтобы не скучала... Она слышит шум дождя, но не понимает, что это дождь... вернее, слышит шум, но не понимает, что это виртуальный дождь в формате MP4, а то и ещё проще, и что надо бы рефлекторно ёжиться, ибо кошачьему племени купанье не в радость. Она понимает только кошачье мяуканье. Особенно в брачный период.
А живого дождя она толком и не знает. Ибо тигрица она или кошка, но тварь совсем домашняя, не молодая, не старая, немножко дура. Я её боюсь выпускать на улицу: мало ли что: сожрёт какую-нибудь гадость, будешь потом с ней вместе мучиться по больницам и дома.
Она будет подыхать и блевать по квартире, а ты будешь ходить за ней с тряпкой, подтирать блевоту, и уговаривать: не плачь, Соломоша, это скоро пройдёт, вот скушай фосфалюгеля плошечку, оно поможет.
А Соломоша не ест с плошечки, ей, блин, надо насильно запихивать. А у неё зубы острей иголок. А обмануть и подсунуть лекарство в куске, положим, козла Тимура, не всегда удаётся... В общем, ходила в тот раз по мне Соломоша и урчала. Потом прилегла, коготочками поперебирала. Я мазохистично терпел.
А дождь, тем временем, не на шутку разыгрался.
Небесный звукорежиссёр решил добавить к дождю немного драматических мелизмов в виде грома и молний. В театре это дело изображают стучанием деревянным молотком по листу железа. Так и тут. В моей лесной квартире. По железу, началось издалека... Потом каааак жахнет!
Зашибись!
Я, разумеется, не ожидал. Вернее, ждал чего-нибудь подобного, но не так внезапно. Это что, неужто для релаксации запись? Для монстров что ли, из хоррора, блЪ!? Ну не фигища! Это прям как дурацкая и неведомая природа, которая никогда не ждёт, чтобы к ней русские приготовились: зима, дождь и отопительный сезон являются для них всегда неожиданно. По крайней мере, так пишут западные СМИ.
В общем, я рефлекторно подскочил... не до потолка, нет. Просто подскочил. На дециметр от пола, наверное. Не выше. Нервы-то расслаблены. Мышцы напряжены.
- Почему дециметр от пола, - спрашиваете, - упал типа на пол, а потом подскочил?
Да нет, всё не так. Рассказываю.. мышцы напряжены... а на постели... ну, не на постели я лежу: я сплю на полу... не в лесу на траве, а на полу: на самодельном матрасе: пол-то с обогревом, приятно-с, вот и пользуюсь благами прежнего хозяина. Кровать давно выкинул, диван не покупаю для экономии места.
И Соломоша не ожидала: ещё раньше меня - на миллисекунду раньше... взвилась в воздух, с испуга.
Лапы в стороны, хвост трубой.
Из под тигриных когтей клочки моей кожи торчат, и, кажется, даже мяса: слава богу, это были не глаза, и не сердце.
Я этого не увидел, конечно, ибо ночь и темно. Но моё Сознание подсказало: на моей груди четыре следа от граблей.
А грабли наточены пуще бритв.
А следы не поймёшь какой глубины, но больно, зараза!
Пробовали себя колючей проволокой рвать? А граблями волосы на груди пропалывать? Так вот примерно такие ощущения.
А Сознание мне говорит (подсознание-то в кусты умчало, в штаны наделало, со страху, я же не предупредил, чтобы ждала грозы)... "Ты сегодня, - говорит Сознание, - будешь мучиться от боли, не заснёшь вообще, иди-ка, дружок, и промой раны из-под крана, не то заразишься и сдохнешь: как старый и непослушный Тимур". Знает, чёртово создание, что у графомана в доме ни зелёнки, ни йода. И коньяка нет, и водки. Инфаркт был. Низзя теперь.
Сходил я и ранки помыл.
А щиплет всё равно. Вместо ваток прилепил кусок простыни. Оторвал кусок и прилепил.
А дождь идёт. Громы с молниями продолжаются. Никакая девка вместо Соломоши в такую погоду не придёт. Лёг я обратно без всяких надежд на толковую ночную работу.
Так оно и случилось: не подсказало мне Подсознание решения ребуса с подбором героев к новым "Разведчикам Перу".
Оно всю ночь подсовывало мне страшные видения: то меня таджики на полоски распускали, то я сам по Кремлю с автоматом бегал за гелендвагенщиками, а все пули у меня были холостыми. Потом загорелся ГУМ, и я вступил в ряды пожарников. По ГУМу бегали жирные и плюющиеся ламы, и козы. Все в противогазах: не отличишь кто из них лама, кто из них тибетский, а кто коллега, а кто вонючий, а кто с рогами, а кому жена наставила.
Потом взамен шофёра Гаврилоса припёрся Шойгу, и велел мне собирать шмотки, и забирать глупую собаку... мяукает, сука, - говорил Шойгу, - как кошка, и ни грамма героина в ГУМе не нашла... За что вот получала довольствие!
Я кричал, что это я сам кормил, а вовсе не какое-нибудь государство. И что от ЦРУ и наших законодателей никакой помощи, а я не либерал. И что кошка это не тигр. То есть это тигр, конечно был, в ГУМе, сначала, чучелом, с пальмой в руках, то есть в лапах. А потом только оно стало собакой-гориллой, но Шойгу всё равно не извинился... А я не стал добиваться правды. Ибо министр нынче сильно озабочен, расстроен и зол.
- Иди нахуй, - сказал он ласково. - Дарю 24 пары часов. из. швейцарского. дерьма. мешок. вещь. рошфор. сыр. Люцерн. трава. амфетамин. кофе. шоп. вайпер. лебедь. щука. срак. срок. Гитлер. капут. банк. Аминь. Хотеп. третья. мировая. ход. конём. Е2. Е4. И бегом: РимЛивияХилариБлинтонрусскиепришлиКарфагенспаслислоныАльпыПарфенон. ГТРК. СуворовГозманШарийхохолеврейгейхуйплотьсутьссуть. Под основание: об. ре. зать. о. гра. бить. Ва. Ви. Лон. Столп. О. Тво. Рил. Ся. Впизду!
- Забирай свой шмот шерсти, - продолжил Шойгу, как гришь зовут твою грязную тварь?
- Соломошей, - сказал я, - только она по утрам умывается и даже чистит зубы фосфалюгелем.
- Ага, вот и убирайтесь вместе. И нагрудными своими, блядь, волосами нехер наш ГУМ засорять! Бери швабру, убирай, пять тебе сек, и тут же вон из столицы! Чтобы духу твоего...
Дальше я слышал как в тумане: со шваброй у меня случилась любовь. С ней и с мусором я справился в две сек. Мусор аж побелел и с него - белого как лунь моржовый - спали сержантские погоны.
А удалось подслушать как он шепнул замминистру, чтобы мне волонтёрского пособия - как участнику гуманитарного лохотрона - не выдавали. И чтобы не забыли лишить пенсии. И чтобы плагрил давали только по рецепту, и чтобы мою аптеку снесли, взамен неё построили точь-в-точь такую же на границе Алеппо, а на бывшем месте поставили кошачий магазин - дорогущий, как галстук у Киркорова. И чтобы заставили проверить на гастрит желудок с кишечником, а кишку с телевизором заменили на двенадцатиметровую, и чтобы она застряла в жопе не меньше чем на полчаса. И чтобы руки у гастролога были волосатыми, а сам он был в кожаном фартучке и с железной цепью вокруг яиц. И что окна в моей хате надо заложить кирпичом, чтобы Соломоша на прохожих не гавкала, а вместо воздуха в квартиру каждый час запускать сжиженный сероводород. И на все эти мероприятия положил министр от широкой души три миллиарда из военнбюджета.
А я кричал, что Соломоша не умеет гавкать, и что окна я могу сам заложить бесплатно, а чтобы хотя бы миллиард мне дали лично в руки, два откачу, а на свой напечатаю много хороших книжек про хорошую Войну в первом томе, и плохой Мир во втором. А выручку отдам на строительство психдома в Рублёвке.
Догадайтесь чья фамилия была бы на обложке? Правильно, моя.
А Министр снова заорал на замминистра, что, де, этот графоман хуев все его задания провалил!
Вот же чёрт! Где справедливость?
Ты б сначала все задания на бумажке чётко изложил, а я б тогда выполнил. И даже американского героя Майкла Бома России бы не попросил.
Просто звали бы меня в интернете Мэном номер Семь, а бабы - Мэнчиком-с-Пэльчиком вот с таким Размэрчиком. Тут я развёл руки в стороны. И погрозил кому-то тапком по трибуне. И согнул в локте мизинец.
И на этом фильма закончилась.
***
PS. В общем, не вышло у меня Подсознание обмануть.
Гром и молнии совершили своё подлое дело: испортили начисто и Голливуд, и нежный релакс, и на некоторое время отношения с Соломошей.
![[]](/img/j/jarikson_k_i/5006-02/0lesnochxdozhdx1200.jpg)