Летом прошлого года на одной из венских строек случилось несчастье.
Дистрофичный курилка Фердинанд Шмерль подавился табачным дымом, закашлялся, шлёпнулся с лесов на землю, и дав громкого пердуна, умирнул на руках прораба Шнайта.
- Да, Фердл, не повезло тебе сегодня, - пыхтел восьмипудовый Шнайт, целя свой "поляроид" в трупик погибшего, - докурился... Ойе-ойе, ове-ове...
Было начало обеда, и кроме него, да синеголового ученика Шперла, да дремавшего в кабине своего грузовика Штокмана, этот полёт Шмерля никто не видел.
- Так, ребята. Кто-то должен сходить к жене Фердла, известить значит, - важно пробулькал шеф. - Я не могу, жду врача и полицию.
-Я тоже не могу. - затряс окольцованными ушами ученик Шперл, - Я не знаю, где она живёт, да и вообще я не венский.
- А мне срочно на другую стройку надо, - и вовсе отказался шофёр.
Наступившую паузу нарушил появившийся из-за грузовика кучерявый югослав Бранко.
- Эй, ты, Мирко, - обрадовался Шнайт, - а ну давай сюда. Сходи-ка дружок к фрау Шмерль и скажи, что у неё больше нет мужа. А если она не поверит, покажи ей эти фотки. Kapito?