# Пункт сбора

Юрий Бужор

Шкафы, кто не забыл, стояли с книжками.

С играющими милыми детишками.

Любовниками. Разным барахлом.

Фамильными скелетами. Котом.

Заставлены делами и делишками.

А этот, не угодно ли, с бухлом.


Ужасно горд немецкий гастроном,

Что подcобрал невероятных марок,

Вокруг которых ходит перестарок.

В завязке, неглубокий эконом,

Он созерцает невъеменный шкаф -

Забытому пороку кенотаф.


Томление души. Игра ума.

Теперь, существование влача,

Ждёт не дождется этот отщепенец,

Когда примчится расторопный немец

На хруст купюр. И поворот ключа

Волшебные откроет закрома.


За чем ж дело стало? А за тем,

Что саблезубый спятивший тотем

Еще торчит и гадит. И пока он

Не втоптан в землю. И не изгнан враг.

Переживает дух мой, неприкаян,

И ходит злой и трезвый, как дурак.


- А ты не опасаешься, старик,

Что, отмечая правильно победу,

Разгонишь явно лишнее по венам?


- Ну, значит, я навеселе уеду

На свой пункт сбора, сивый призывник.

Такое. Поделился сокровенным.