Впрочем, сразу должен предупредить: есть подозрение,
что я выдумал всё это.
И что? А то. Прикинулся, видите ли, поэтом.
То - то!
Ну, не поэтом- поэтом, в хорошем смысле этого слова, а как бы стихоплетом - поэтому, начну-ка я вот с такого...
...Жила была она.
Одна.
Потому что не вышло...
Ну, с ним.
Она была старше, умнее, опытнее.
А засим...
Она частенько делала ему замечания. Почему?
Ну, привычка такая у них. У опытных. Потому!
Поначалу все получалось. Как в сказке было... Потому, что она старалась. Вроде, любила. Но потом... нет не сразу... но как-то не так... да что же??? Может всё потому, что он был намно-о-го моложе?
Не туда положил. Не ответил ей так, как надо. Плохо кактус полил. Нет, не любит она шоколада. Почему не звонил? Кто же так одевает галстук? Сколько ж в кактус воды налил!!! Где так поздно с друзьями шлялся?
Может к девкам жопасто-грудастым его ревновала? Может, ей разговоров о Бродском и Ницше с ним не хватало? Может, память о прошлом нет-нет да слезою прольется? Может чертова старость из зеркала вдруг усмехнется?
В общем, кончилось тем, что однажды она сказала:
- Знаешь, что... уходи. Ты прости... Устала...
Он нехитрых пожиток своих не собрал, прощаясь.
Он ушел, как пришел. Так, как прежде жил. Скитаясь.
И осталась она. Одна. И сразу...
поняла, что жить без него не может.
И что же?
Всё звучала в мозгу его прощальная фраза:
Что же?
Что же гложет тебя? Что гложет...
Если б знала она... если бы знала... День и ночь она о нем тосковала... И решила вернуть, но как? И где он? Этот болью в груди ноющий нерв. Этот демон...
Да и он чуть не плакал. Он любил её тоже... Но не мог вернуться. Гордость всё же...
О! Сказал ведь? Теперь я " включу" поэта...
Расскажу, как росой умывались рассветы, как в морщинах лощины ржавели замшелые ели, как в седых небесах птицы адские истово пели, измывалась волна, примеряя прокрустовый берег и трещала земля, предавая исчервленный череп, как вонзались клыки в очертания звездных медведиц; не уйти от тоски превращенья комедий в трагедии - не успевший вздохнуть, испускает последний свой выдох, только начавший путь укрывается рваной хламидой, смысла нет, но он есть... не искать, но найти... безвременье... как спастись, не простив, как вернуть невозврата мгновенье...
... Долго шла. Истоптала, как водится, ноги. Всё искала дорогу к нему, а дороги... становились труднее, извилистей, круче... ну, не будем... давайте, как все-таки лучше.