Клонилась голова к груди... И храп, нет-нет, да сквозь дыханье прорывался... Пора и спать. Чуть я в кровать собрался, как молния - вот верьте или нет - ударила... какой-то белый свет и... рядом НЕКТО вдруг образовался.
И сходу, без какой-то подготовки, мне предложил:
- Напишем натюрморт. "Vanitas vanitatum"
Я не понял.
- Что, что? Ты, кто? Ты, видно... чёрт?
Я, в принципе, готов к таким визитам. Бывало. Но! Мне завтра на Привоз. Не высплюсь - и пойду туда разбитым, а там ковид, к нему бактерий воз...
- Да ладно, - говорит, - я позабочусь. От всякой гадости тебя уберегу. Но на сегодня - ты мне нужен. Ночью... я без очков не вижу...
- Ну... могу... очки и даже лупу предложить...
А он мне:
- Слышь! Давай! Кончай нудить.
Щёлк! Холст. Щелк! Краски и мольберт. Откуда?
Ах, да забыл, ведь он "оттуда"....
- Но я же не умею.
- Ничего. Ты лишь води рукой, я нарисую.
Ну-ну...в историю такую...я перед сном еще не попадал... во сне - куда ни шло, а так - скандал!
Беру я в руки кисть...
- С чего начнем?
- Естественно, с простого.
Что я вижу? Моя рука сама мазки кладет на холст, кисть окунув в замес из многоцветья и возникает... череп...
- Это что?
- Напоминание о смертности... Заметь-ка... что вы, людишки, все временщики. Вы думаете - завтра не наступит. Не отвлекайся, некогда, рукИ... не отрывай, сейчас - гнилые фрукты. Ты знаешь, что это?
- Старение? Разврат?
- О, я гляжу, да ты подкован, брат!
Тогда ответь, кому принадлежат,
такие строки, где берут истоки?
"Твой дух томится суетой.
Всё в жизни мимолетно, переменчиво.
Сомнительно.
Есть миг. Им наслаждайся. Мир - простой.
Не усложняй его.
Мучительных
не ставь вопросов ни себе, ни другу своему
ведь истина
известна Богу одному,
Всевышнему"
- Экклезиаст. А строки - я писал...
По мере своего умения. И наглости...
- Да. Я согласен. Ты нахал.
И эти твои... стихо-рифмо-шалости...
Однако же продолжим.
Зеркала. Тщеславья символ. Символ отражения.
Что видишь в зеркале? Лишь образ. Или тень... Не настоящее явление.
Теперь сосредоточься. Меч, кинжал,
оружие, доспехи...снова символы...
Кто многое с собой в могилу взял?
Регалии? Богатство? Слава? Идолы...
Наш с чёртом натюрморт уже кричал с холста. Рука моя, но видимо, чужая, летала бабочкой, вот очередь венка... дошла лаврового...вот маска золотая...Где тот, кто эту маску надевал? Тиара... Скипетр...
Я, кажется, устал....
- Держись. Мы чуть о главном не забыли. О женщинах, что рядом с нами были. Ты верил им? Надеюсь, твой ответ, меня не раздосадует...