Жил был во мне кролик. Жил-был, не тужил. И вдруг он дырочку прогрыз, прокусил...
Выскочил и убежал.
Скандал!
Остались от кролика вошки да блошки и память о том, какие у него милые мягкие серые ножки...
А еще - стало ясно, что он всегда многого боялся, считал себя интеллигентом, никогда не ругался и с хулиганами не дрался: сразу сдавался.
Пока он жил во мне, он никак не мог понять, чего ему не хватает, чего же он больше всего на свете хочет, о чем, наконец, по-кроличьи мечтает...
А выбежал наружу, нюхнул воздуха свободы и понял: да ничего. Нет желаний. Жизнь, как вода... Течет себе туда-сюда...Она даже самый острый почечный камень, любую хотелку потихоньку сточит, в общем ясно стало: домой кролик хочет.
Хочется - перехочется, стерпится - слюбится, все, что ни делается - всё забудется, упомянутая вода камень точит, кролик стучится прямо в мои с камушками почки...
Тук-тук, говорит. Это я, ваш кролик.
Хочу обратно. В свою и вашу неволю.
Но вот тут-то и случилась закавыка.
Я жить с кроликом внутри себя уже отвык-то....
Подумал и предложил ему: ладно, возвращайся. Но не в меня. Не в почки... Не во всякие там висюльки-кусочки. И ни в какие другие жизненно важные органы. И - чур! - за нервы не дергать: они у меня и так издерганы!
Мол, будем жить вместе, рядом, как когда-то жили в коммунальной квартире.
Он согласился. Вернулся. У нас всё хорошо. Я потихоньку привыкаю жить в коммунальном сортире.
А кролик опять чуть-что вздрагивает, от хулиганов прячется, скандалить с бабками на Привозе боится.