# Ода. О,да!

Владимир А Кигель

ОДА, О, ДА!!!


Моя вина: люблю вино.

Люблю застолье.

Посуда белая. Вино черным красно.

В бокалы Риделя оно

уже разлито, что же боле?

Вдохни его. Привыкни. Погоди.

Пусть захлестнет тебя воспоминанье.

Смородина? Кусты. Кусты.

И ты.

Весь исцарапанный.

Ну, как тебе свиданье?

А вот и слива... Дерево. Фонтан. Ты залезаешь на развилку веток. Тебе семнадцать. Вроде, не пацан. Но эту сливу помнишь с малолетства. А вот... корица? Да. Немного есть. Рогалики с корицей... Было. Было. Их бабушка пекла. На даче. На заезд. Так это называлось. Не забылось.

Теперь - глоток. Не торопись. Пожуй.

Да, да. Пожуй вино. Почувствуй "тело".

Почувствуй, как тобою овладело

предчувствие чего-то. Посмакуй.

И будь готов. Сейчас случится чудо. Ты сделаешь большой глоток и вот... ты превращен в подобие сосуда, еще глоток... ещё... водоворот

разнообразных ноток, ощущений и если ты открыт для чуда - то...

твой мозг взорвётся, - это впечатленье,

как фейерверк, как праздник в шапито.

Вот пузырьки-коверные сбежались,

чтобы манеж для клоунов накрыть,

и закружилась голова,

раздАлись

аплодисменты -

это во всю прыть

несется остроумья кавалькада,

твоя, ну а кого ж еще??? Теперь...

поставь бокал на стол. В руке держать не надо...

И пыл свой потихонечку умерь...

Вино пока подышит, подобреет, густая жидкость превратится в шелк, соединится с воздухом, готовясь, отдать себя тому, кто знает толк... С ухмылкой знатока, очки напялив, бутылку поднеся к своим глазам и, прочитав DOCG, похвалишь... да, урожай был знатный... небесам... за этот год огромное спасибо...

И тут - ты протрезвел... увы... увы... Скорей, скорей обратно, в этот праздник... В палитру ощущений вкусовых. Ты пьешь вино. Бутылка на исходе.

Ты с сожаленьем понимаешь, что

ушло мгновенье чуда, а ведь вроде,

всё обещало вечности ничто...

Ты загрустил слегка... Философичен...

зачем-то вдруг заводишь разговор

о времени... о том, что всё циклично,

и прочий, никому не нужный вздор:

"...уже не надо доказательств... себе, кому-то... и зачем? куда спешить? безотлагательств - не существует, нет совсем... прирученное время понимает, что времени уже как будто нет, поэтому тебя не подгоняет, оглядываясь на истёртый след... воспоминаний о часах, минутах, когда мгновенье вдруг решало всё, когда казалось почему-то, что на волнах тебя несёт..."

- Еще вина?

- А есть? - ты встрепенулся...

- Да, только сорт и год другой...

Ты благодарно улыбнулся:

- Спасибо. Мне пора домой...


И ты уйдешь, неся воспоминанье...

еще одно...

Недавнее свиданье,

которое останется с тобой...

Но мне и впрямь пора домой,

ведь образы наперебой

в строку ложатся за строкой,

вина вина не требует признанья...


8/27/2020