А вот и слива... Дерево. Фонтан. Ты залезаешь на развилку веток. Тебе семнадцать. Вроде, не пацан. Но эту сливу помнишь с малолетства. А вот... корица? Да. Немного есть. Рогалики с корицей... Было. Было. Их бабушка пекла. На даче. На заезд. Так это называлось. Не забылось.
Теперь - глоток. Не торопись. Пожуй.
Да, да. Пожуй вино. Почувствуй "тело".
Почувствуй, как тобою овладело
предчувствие чего-то. Посмакуй.
И будь готов. Сейчас случится чудо. Ты сделаешь большой глоток и вот... ты превращен в подобие сосуда, еще глоток... ещё... водоворот
разнообразных ноток, ощущений и если ты открыт для чуда - то...
твой мозг взорвётся, - это впечатленье,
как фейерверк, как праздник в шапито.
Вот пузырьки-коверные сбежались,
чтобы манеж для клоунов накрыть,
и закружилась голова,
раздАлись
аплодисменты -
это во всю прыть
несется остроумья кавалькада,
твоя, ну а кого ж еще??? Теперь...
поставь бокал на стол. В руке держать не надо...
И пыл свой потихонечку умерь...
Вино пока подышит, подобреет, густая жидкость превратится в шелк, соединится с воздухом, готовясь, отдать себя тому, кто знает толк... С ухмылкой знатока, очки напялив, бутылку поднеся к своим глазам и, прочитав DOCG, похвалишь... да, урожай был знатный... небесам... за этот год огромное спасибо...
И тут - ты протрезвел... увы... увы... Скорей, скорей обратно, в этот праздник... В палитру ощущений вкусовых. Ты пьешь вино. Бутылка на исходе.
Ты с сожаленьем понимаешь, что
ушло мгновенье чуда, а ведь вроде,
всё обещало вечности ничто...
Ты загрустил слегка... Философичен...
зачем-то вдруг заводишь разговор
о времени... о том, что всё циклично,
и прочий, никому не нужный вздор:
"...уже не надо доказательств... себе, кому-то... и зачем? куда спешить? безотлагательств - не существует, нет совсем... прирученное время понимает, что времени уже как будто нет, поэтому тебя не подгоняет, оглядываясь на истёртый след... воспоминаний о часах, минутах, когда мгновенье вдруг решало всё, когда казалось почему-то, что на волнах тебя несёт..."