Кигель Владимир А.: другие произведения.

Ода. О,да!

Сервер "Заграница": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Помощь]
  • Оставить комментарий
  • © Copyright Кигель Владимир А. (prism55@mail.com)
  • Обновлено: 27/08/2020. 3k. Статистика.
  • Стих: США
  • Скачать FB2
  •  Ваша оценка:

      ОДА, О, ДА!!!
      
      Моя вина: люблю вино.
      Люблю застолье.
      Посуда белая. Вино черным красно.
      В бокалы Риделя оно
      уже разлито, что же боле?
      Вдохни его. Привыкни. Погоди.
      Пусть захлестнет тебя воспоминанье.
      Смородина? Кусты. Кусты.
      И ты.
      Весь исцарапанный.
      Ну, как тебе свиданье?
      А вот и слива... Дерево. Фонтан. Ты залезаешь на развилку веток. Тебе семнадцать. Вроде, не пацан. Но эту сливу помнишь с малолетства. А вот... корица? Да. Немного есть. Рогалики с корицей... Было. Было. Их бабушка пекла. На даче. На заезд. Так это называлось. Не забылось.
      Теперь - глоток. Не торопись. Пожуй.
      Да, да. Пожуй вино. Почувствуй "тело".
      Почувствуй, как тобою овладело
      предчувствие чего-то. Посмакуй.
      И будь готов. Сейчас случится чудо. Ты сделаешь большой глоток и вот... ты превращен в подобие сосуда, еще глоток... ещё... водоворот
      разнообразных ноток, ощущений и если ты открыт для чуда - то...
      твой мозг взорвётся, - это впечатленье,
      как фейерверк, как праздник в шапито.
      Вот пузырьки-коверные сбежались,
      чтобы манеж для клоунов накрыть,
      и закружилась голова,
      раздАлись
      аплодисменты -
      это во всю прыть
      несется остроумья кавалькада,
      твоя, ну а кого ж еще??? Теперь...
      поставь бокал на стол. В руке держать не надо...
      И пыл свой потихонечку умерь...
      Вино пока подышит, подобреет, густая жидкость превратится в шелк, соединится с воздухом, готовясь, отдать себя тому, кто знает толк... С ухмылкой знатока, очки напялив, бутылку поднеся к своим глазам и, прочитав DOCG, похвалишь... да, урожай был знатный... небесам... за этот год огромное спасибо...
      И тут - ты протрезвел... увы... увы... Скорей, скорей обратно, в этот праздник... В палитру ощущений вкусовых. Ты пьешь вино. Бутылка на исходе.
      Ты с сожаленьем понимаешь, что
      ушло мгновенье чуда, а ведь вроде,
      всё обещало вечности ничто...
      Ты загрустил слегка... Философичен...
      зачем-то вдруг заводишь разговор
      о времени... о том, что всё циклично,
      и прочий, никому не нужный вздор:
      "...уже не надо доказательств... себе, кому-то... и зачем? куда спешить? безотлагательств - не существует, нет совсем... прирученное время понимает, что времени уже как будто нет, поэтому тебя не подгоняет, оглядываясь на истёртый след... воспоминаний о часах, минутах, когда мгновенье вдруг решало всё, когда казалось почему-то, что на волнах тебя несёт..."
      - Еще вина?
      - А есть? - ты встрепенулся...
      - Да, только сорт и год другой...
      Ты благодарно улыбнулся:
      - Спасибо. Мне пора домой...
      
      И ты уйдешь, неся воспоминанье...
      еще одно...
      Недавнее свиданье,
      которое останется с тобой...
      Но мне и впрямь пора домой,
      ведь образы наперебой
      в строку ложатся за строкой,
      вина вина не требует признанья...
      
       8/27/2020
  • Оставить комментарий
  • © Copyright Кигель Владимир А. (prism55@mail.com)
  • Обновлено: 27/08/2020. 3k. Статистика.
  • Стих: США
  •  Ваша оценка:

    Связаться с программистом сайта
    "Заграница"
    Путевые заметки
    Это наша кнопка