WHILE THE SANDS O'LIFE SHALL RUN...
Давай построим замок на песке.
И что с того, что смоют его волны
или наступит кто-то на него...
Ведь этот замок - пшик. Он - ничего,
он не рожден из тайны, брызг и молний.
Судьба его и так - на волоске.
В любой момент изменится теченье
и ров, что призван замок защищать,
зальет вода. Нас позовут куда-то...
Ракушки - изумрудные фрегаты,
утонут, не успев повоевать
и превратиться в гордость поколений.
Осядут стены, высохнет песок,
малютка-смерч взовьется над подстилкой,
бойницы перекосит, башни рухнут
и резко вдруг запахнет рыбой тухлой,
а море, с понимающей ухмылкой,
плеснет прощальный тост "на посошок".
Эй, погоди. Постой! Какой упрямый!
Идешь? Смотри, чтобы потом не пожалел.
О чем? Чтоб никогда никто не смел
подумать, что ты так и не сумел,
сказать, что ты не смог, не захотел
построить на песке песочный замок.
Не хочешь?
Ну, увы... Тогда прощай
мой бывший друг.
А впрочем,
Я буду здесь до поздней ночи.
А вдруг...