Аннотация: "...дымом волос над пожарами глаз из олова"
Какой я глупый и некчемный
среди поэтов записных
и академиков-учёных,
трубящих к месту нужный стих,
Литавры грянули. И скучные поэты
"шлифуют рашпилем извилины мозгов",
Все грустное, что памятью
из прошлого напето,
не прошибет их медных лбов.
Аванс, Аванс. И сумма благ, посеянных
в кармане.
Нам крохи не нужны. Мы кучка бедолаг,
живущих в образе. И это наше знамя.
Но образ-слово, звук
из виденных и прожитых мгновений,
и как пятно от пережитых мук
счастливо вспыхнувших,
но грустных песнопений.
Готов отдать Вам пальму первенца, поэты,
Ведь мой покой, когда я все сказал,
Я просто жду. Жду осень, зиму, лето
и тот настрой, что с песней исчезал.