Какой я глупый и некчемный 
среди поэтов записных 
и академиков-учёных, 
трубящих к месту нужный стих,
Литавры грянули. И скучные поэты 
"шлифуют рашпилем извилины мозгов", 
Все грустное, что памятью 
из прошлого напето,
не прошибет их медных лбов.
Аванс, Аванс. И сумма благ, посеянных 
в кармане.
Нам крохи не нужны. Мы кучка бедолаг, 
живущих в образе. И это наше знамя.
Но образ-слово, звук
из виденных и прожитых мгновений,
и как пятно от пережитых мук
счастливо вспыхнувших, 
                но грустных  песнопений.
Готов отдать Вам пальму первенца, поэты,
Ведь мой покой, когда я все сказал,
Я просто жду. Жду осень, зиму, лето
и тот настрой, что с песней исчезал.