Спит береза в кудрях серебра, 
обнаженная и стройная как Ева, 
неподвижна,  мертвенно-бледна... 
Или умерла навечно, королева? 
В олуненную прозрачность отлетела?

Но когда весенняя пора 
колокольно - бронзовой капели 
в звездах солнца глянет со двора 
на березовую вольницу апреля

и прольется терпкая тоска, 
полная березового сока, - 
не найти знакомого лица, 
не услышать голос одинокий, 
голос твой и близкий, и далекий.