Взметнулась боль. В  затылке 
ощущается набат, 
в висках бряцает пылко 
пульс. Перед глазами явственно стоят 

и, вдруг, вращаются кровавые колеса, 
небытие покой 
и тихий шорох радужного плёса...
Все это слышу я порой.

Но почему никто к извечному покою, 
не хочет сам до времени  бежать,
В мучениях, страданиях, порою, 
готов себя у смерти выкупать. 

Никто не хочет  быть  лесной травою, 
никто не хочет просто камнем стать, 
И потому сражается с судьбою, 
желая миг у смерти, 
                 но отнять.