А.Е.Богомоловой
Я помню день. Он плавился в закате, 
расправив крылья, тихо умирал, 
и гнали сумерки напуганную радость 
к озёрной тьме задумчивых зеркал.

В какой-то миг алтайские картины, 
какие в детстве видел я у Вас, 
открыли мне: мой дух - моя пустыня, 
и жизни день в ней отжил и погас.

Вот радость дня художником воспета 
в холодных красках сине - голубых, 
а вечер нарисованного лета 
осоловел и в вечности затих.

Я помню день. Художника глазами 
теперь глядел тот вечер на меня, 
как будто я был в золоченой раме 
в голубизне сияющего дня.