Б.А.

Стареют cлово, день, поэты... 
В сравнениях клубится суета 
как пыль оглохнувшего лета, 
а в ней так корчится мечта...

на листьях,стёклах и ограде 
сухой пятнистой желтизной 
и источает плотоядно 
вокруг всё приторной жарой.

Я видел в голосе нарядном 
саму надорванность жары 
и траур критиков приятных 
в словах остывшей похвалы,-

Осталось слово,звучность,ритмы, 
но не осталось мысли той, 
что выше сути алгоритма 
и называется мечтой.