Б.А.
Стареют cлово, день, поэты...
В сравнениях клубится суета
как пыль оглохнувшего лета,
а в ней так корчится мечта...
на листьях,стёклах и ограде
сухой пятнистой желтизной
и источает плотоядно
вокруг всё приторной жарой.
Я видел в голосе нарядном
саму надорванность жары
и траур критиков приятных
в словах остывшей похвалы,-
Осталось слово,звучность,ритмы,
но не осталось мысли той,
что выше сути алгоритма
и называется мечтой.