О, музыка: дыханье статуй. А может быть
ты тишина картин. Ты слово там,
где слова нет. Ты время то,
что просто стало, сказавшись в пламенных сердцах.

К чему же чувство? Чувство
превращенное во что?: в осенний листопад.
Ты, музыка, - изгой. Для нас ты ширь
всей ёмкости сердец. Вся суть её,
нас возвышая и кляня,
есть песнь прощанья бытия.
И в нас она
волнообразной далью, изнанкой
плавного эфира
чиста,
громадна
в звучном мире,
но...-
необитаема она.