На улице уныло,
и серо на душе,
мохнатая кобыла
дождит с небес.В лапше
дождя
знобит,знобит прохожих,
а с середины дня
им лужи корчат рожи.
Повисли зелень,листья,
и вымерли поля,
Погода из корысти
нас душит,душит,зля.
А в чём корысть?Не в том ли,
что,всматриваясь в нас,
испытывает боли
и слезы льёт из глаз,
а душу обретая,
себя осознаёт,
и в нас собой, страдая,
как будто бы живёт.