Моя тень
распласталась в осени 
как давно 
облетевший куст, 
тот, что с белой 
небесной проседью 
тихо стонет из тысяч уст.

Ветер ржавый 
от листьев осени
просит милостыню 
опять,
Только я,
бессловесный в гордости, 
не намерен ему 
подавать.

Серебро
зазвеневшего холода
оседает в лесных
закромах.
Закатились
и солнце.А молодость
где-то в синих
горах.

Сколько раз
у заплаканной осени
на пороге придется
стоять,
столько раз
непременно захочется
мне её, обомлев,
обожать.