Метелью сеялись узоры 
на асфальтовой стыли дорог, 
шелестели свои разговоры 
на покрышках, - как скоропись строк.

В неуютности бега селений, 
что мелькают из окон машин, 
сколько судеб и сколько бдений, 
сколько счастья, смертей и крестин, 
сколько сказок и сколько былей, 
что ещё на устах не остыли....

Только бег озверевших машин 
на узорах протекторов шин 
нас баюкают в новой стране, 
словно мы не в сегодняшнем дне.