Стучала в окна медь рябин, 
а ветер, хмурый  господин, 
рвал в тучах волосы седин 
и хохотал как исполин, 
и только хрупкий строй берёз 
молчал уныло, но без слёз.

Мела по улицам метель 
из листьев в охре  как пастель. 
Собак не видно, кошек нет, 
лишь воробьиный тьмы совет 
по проводам засуетился 
и синим вечером напился, - 
день уходил, его парад 
вошёл в малиновый закат.

Связаться с программистом сайта

"Заграница" Путевые заметки Это наша кнопка