Ещё и грозы не гремят,
а барабаны грома слышу,
зигзаги молний не блестят,
а сполохи озоном дышат.
Как звуки флейты синева.
В душе тьма матовым сияет.
И в гласных движутся слова.
И звуком скрипки сон рыдает.
И переборы голосов
встают в мехах аккордеона.
Жизнь. Жизнь тянет свой улов,
как та священная корова,
чей облик так неприкасаем, -
в нас жизни лик непотопляем.