Ещё и грозы не гремят, 
а барабаны грома слышу, 
зигзаги молний не блестят, 
а сполохи озоном дышат.

Как звуки флейты синева. 
В душе тьма матовым сияет. 
И в гласных движутся слова.
И звуком скрипки сон рыдает.

И переборы голосов 
встают в мехах аккордеона.
Жизнь. Жизнь тянет свой улов, 
как та священная корова, 
чей облик так неприкасаем, - 
в нас жизни лик непотопляем.