Вся наша жизнь как выморочный день,
уставший от страстей и всхлипов,
как тот обуглившийся пень,
что бородою мрамора из лика
взирает с площади твоей
из испарившихся людей
в порывах атомных пожаров
в небесной зерни, как Стожары,
застывших в безымянных криках
от взрыва атомного рыка.
Он защищал нам честь страны,
но честью ли её полны
воспоминания о Мире
как чистота при Мойдодыре.