Вся наша жизнь как выморочный день, 
уставший от страстей и всхлипов, 
как тот обуглившийся пень, 
что бородою мрамора из  лика 
взирает с площади твоей 
из испарившихся людей 

в порывах атомных пожаров 
в небесной зерни, как Стожары, 
застывших в безымянных криках 
от взрыва атомного рыка.

Он защищал нам честь страны, 
но честью ли её полны 
воспоминания о Мире 
как чистота при Мойдодыре.