Опавшими листьями движемся мы 
по серым и пыльным дорогам 
и в желтых лучах наступающей тьмы 
к немому подходим порогу.

Там грифельных визгов не куксится зга, 
движение стало покоем, 
убогих врагов отцвела мелюзга 
и вечности всякий достоин.

И вот в сердцевине простого холста, 
где дебри рисованы мелом 
нам время седое смыкает уста 
и в прах рассыпается тело, 
и атомов клочья летят в пустоту, 
и в вечности ловят идею - мечту.