Опавшими листьями движемся мы
по серым и пыльным дорогам
и в желтых лучах наступающей тьмы
к немому подходим порогу.
Там грифельных визгов не куксится зга,
движение стало покоем,
убогих врагов отцвела мелюзга
и вечности всякий достоин.
И вот в сердцевине простого холста,
где дебри рисованы мелом
нам время седое смыкает уста
и в прах рассыпается тело,
и атомов клочья летят в пустоту,
и в вечности ловят идею - мечту.