В звени хвои непогода
перламутровых лесов
в алых красках небосвода,
как в озерах синих снов, -
шелестит волна прибоя
обомлевшего покоя,
что всегда в нас спит в тоске
как рисунок на песке
убегающей волны, -
в ней мечтания даны.
Только изморозь сознанья
словно писана на ткани
в звени хвои крутизной,
что так дышит лесом, мной.