Песок крупинками скрипел,
и время сыпалось сыпуче,
и одинокий голос пел,
а время сыпалось всё круче....
Но время, прогибаясь, стало
на бесконечной высоте
и времени совсем не стало
как света в пробежавшем дне.
И время стало без движенья,
без бесконечности души,
без изваяния явленья, -
оно лишь точкою дрожит, -
и музыка как пульс в крови,
тот жизни руль не оживит.