Песок крупинками скрипел, 
и время сыпалось сыпуче, 
и одинокий голос пел, 
а время сыпалось всё круче....

Но время, прогибаясь, стало 
на бесконечной высоте 
и времени совсем не стало 
как света в пробежавшем дне.

И время стало без движенья, 
без бесконечности души, 
без изваяния явленья, - 
оно лишь точкою дрожит, - 
и музыка как пульс в крови, 
тот жизни руль не оживит.

Связаться с программистом сайта

"Заграница" Путевые заметки Это наша кнопка