Поэтов тьма,
Прозаиков тьма тьмуща,
И драматургов полны короба...
Пошто всех терпишь в темноте бредущих,
Но к искре света будущего дня?
Даешь надежду слова
И тревогу отодвигаешь в шири и простор,
И в сложном слове гранями простого
Ведешь тоской, но в мыслях разговор.
Ты знаешь, -  будущего нет,
И быть у них его не может,
По осени так отцветает медь,
Она на листья внешне лишь похожа,
Но в новой осени ей больше не гореть.
Вот почему не ждите антологий, -
Там точки в запятых куются в свой мотив,
Там куролесят люди, а не Боги,
Кто счастлив словом, - будь же им счастлив.