Аннотация: "иль мила вам плетки древней налетающая боль?"
Артисты наши гениальны, -
куда ни глянь, величие повсюду,
хотя по большей части аментальны
и склонны предаваться блуду.
Но было время, ими помыкали
и скоморохами считали,
но время движется вперед,
кулик свой хвалит огород
и им уже повыше ранг, -
у них есть деньги, власть и банк.
Но жизнь хлопочет горделиво
и проливается как пиво,
и кружит бездна бытия
в безвестности небытия.