Не согрешить бы языком моим, 
я нем, безгласен в скорби одолевшей, 
в душе  лишь пепел прогоревший 
Судьбы. Ее хватило бы двоим.

Мою кончину предскажи, 
все пяди дней ничто перед Тобой, 
вся суета как море в нас дрожит 
и светит краской голубой.

Твои удары отклони, 
в руке разящей исчезаю, 
Ты сочетаешь счастья дни, 
в них я от радости рыдаю. 
Как суетен обычный человек, 
что без молитвы сам отмерил век.