Не согрешить бы языком моим,
я нем, безгласен в скорби одолевшей,
в душе лишь пепел прогоревший
Судьбы. Ее хватило бы двоим.
Мою кончину предскажи,
все пяди дней ничто перед Тобой,
вся суета как море в нас дрожит
и светит краской голубой.
Твои удары отклони,
в руке разящей исчезаю,
Ты сочетаешь счастья дни,
в них я от радости рыдаю.
Как суетен обычный человек,
что без молитвы сам отмерил век.