Унылое грядущее ничто
махало белоснежным покрывалом,
а прошлое у памяти сожгло
колючим снегом всё, что отмечталось.

На солнце, загораясь янтарем, 
блистает день в ручьях из говорений, 
Змеёю ночь, преследуя птичье, 
безвременьем оденет сожаленье

о буднях полыхающей зимы
и матово-оранжевой луны 
на наши заблудившиеся тени.

Румяные и розовые дни,
Они, как эхо, катятся вдали
в отговоривших, прожитых мгновеньях.