ПАМЯТИ СОРАТНИКА
Сквозь прозрачность ничто,
бессловесность испуганной ночи
смотрит маска твоя, не лицо, -
это смертью исправленный почерк.
Так лесная деревьев кора
в письменах заходящего солнца
зажигается медью в горах,
рассыпаясь в бездонные ночи.
Хочет разум исследовать дух,
смерть в материи и причине,
Солнца луч, задрожав, потух
в серебре ручья, закручинясь.
Новый день для тебя ничто,
а колесные звёздные ночи
будут плакать по-детски смешно,
отбивая кометную точность.
Бестелесная ранняя даль,
Что там есть в той бесцветности духа,
Неужели о жизни печаль
там вздыхает ревнивой старухой?