ПАМЯТИ СОРАТНИКА  
Сквозь прозрачность ничто, 
бессловесность испуганной ночи 
смотрит маска твоя, не лицо, -
это смертью исправленный почерк.

Так лесная деревьев кора 
в письменах заходящего солнца 
зажигается медью в горах, 
рассыпаясь в бездонные ночи.

Хочет разум исследовать дух, 
смерть в материи и причине, 
Солнца луч, задрожав, потух 
в серебре ручья, закручинясь.

Новый день для тебя ничто, 
а колесные звёздные ночи 
будут плакать по-детски смешно, 
отбивая кометную точность.

Бестелесная ранняя даль,
Что там есть в той бесцветности духа,
Неужели о жизни печаль
там вздыхает ревнивой старухой?