Весенний сумрак одевает день
в тоскливые,
унылые наряды.
Истосковалась птичья говорень
по дням веселым,
солнечным и пьяным.
В кривые подворотни
по углам
весна еще пока не заходила.
Но таяло.
И праздничный бедлам
оставило вишнёвое светило
в садах и парках,
в звонкости прозрачной,
качающейся в дрожи
у ракит,
то просветлённой,
то глухой и мрачной,
в ней непогода с нами говорит.
Я думаю.
Откуда же природа
в своей тоске
так понимает нас,
Ее понять, -
мы тратим жизни годы,
А ей творим в душе иконостас.